Las Escalas de Goma

Nada puedo hacer para que te encuentres
con los sonidos.

No logro quitarle al patio de escamas sus antiguos
aceros y tripodes.

Me miran -los sonidos- desde un lugar situado entre la
lumbre y lo hacen con ironía.

Observan cada uno de mis pasos, cuando
ambos sabemos que ninguno ha de convertirse en
una huella.

Y yo miro en la clase de pétalos surgidos
en tanta insurgencia.

En esa rebeldía de la hoz y cebra recopiladas
por la nebulosa de un día donde
se juntan los himnos.

Pero, dónde están las coplas?

Las estrategias sin dios, las estadisticas de ningun 
asteroide sobre los alfileres del presente?

En qué nave subyacente, he crecido hasta
deformarme como lo hace la imagen de toda cosa
bañada por el sol en la distancia.

Ah la distancia. Tanto hemos escupido a la
cercanía y seguimos haciendolo como si ello fuera
todo nuestros orgasmo.

Y es inutil.

Tanto hemos caminado sobre el purpura con 
estaciones que la memoria disemina 
como vaticinios de elasticos boreales. 
De porcelanas.

De escalas sin pegamento,
En el interior de las evanescencias con algo
en la inspiración que termina siendo
una cota muy baja...En los
alambres subterraneos
de la tierra.