Ceremonia

Es temprano.

Los astros se escriben unos a otros.
El lenguaje exhibe un poema que debiera ser
conocido, pero nos es misterioso.
Las preguntas se interrogan por el cauce de
un dìa en medio de la noche.
Los pàjaros llegan al jardìn buscando en ellos
algo semejante a sus alas.
La distancia es producto de una ventana que
a la vez es prerrogativa de los muelles.
El mundo -que podemos imitar- trasciende
entre òpalos.
La obsidiana se humedece en los ojos, para
coonocer una lagrima.
Los cuarzos se elevan, de alguna manera con
ello acceden a la contemplaciòn.
Los sauces son en la piedra otro
movimiento.
El carbòn es un hexametro y un halcòn.
El ùltimo crea un puerto en la hierba.
Los dioses inspiran retazos de alianzas
inconfundibles, dentro del crepùsculo.
Es muy raro que la objetividad
recuerde una hidra en el limbo, como
raro que el universo descuelgue un 
enigma màs grande, en la medida
que su craneo se transforma en
una mesa,

Es temprano, la brisa es una metamorfosis.
El espìritu camina como una mayeutica.
Lo que es venerado, descansa como
un plano de cemento en los
suelos.

Y aquello que no, vuelve silenciosamente
a una ceremonia.