Aún es de noche.
Eso significa que atravieso el más profundo de todos los deseos.
Sin naipes.
Evitada por los animales.
Aún es de noche.
Y dada la mitología en ella creo que en cada mito de la misma hay un retazo de tus ojos.
Uno que iluminas.
Ajena y distante del mismo sin embargo.
Para que sea cierto.
Alguna vez camine entre la sangre.
Y ví en principio a los planetas elevarse desde ella.
Alguna vez lo hice pues supuse que allí
había una carta.
Una redactada por el granizo.
Para ese entonces la divinidad había devastado el paraíso.
Y los hombres creado lo sagrado.
Aún pienso en esa carta y
me digo: así como existen veleros también una carta.
Es en vano pensar lo contrario.
Hacerlo es dejar a la dialéctica en un plano donde la intuición
bordea la lucidez con otros estandares.
Con otros records.
Un día contemplare su superficie y
sus fronteras limitarán nada más
con mis ojos.
El universo mostrara otra mirada.
Otra humedad.
Y al contemplar aquella carta con la anuencia de los glóbulos rojos
diré que es momento de buscar una araña.
Sin saber porqué diré que es momento.
Alguna vez camine entre la sangre.
Y una de las pocas cosas que ví
Fue a los planetas huyendo casi con desesperación de ella.
He aguardado.
Tu llevabas un velero blanco en tu boca, por ello logre confundirte con el oceano.
- y si no hubiera sucedido ? -
El sol no es responsable de esa luz que se oculta - lo es ella misma - y ser lacrimógeno significa que olvidamos el agua.
Nos transformamos en paramos.
Y es aquella intemperie que convertimos en nuestra propia sed.
No puede haber otra.
Es tejida por palabras.
Termina siendo lo único por lo cual elegimos vivir.
No hay nada más para nosotros.
Mirada de la Tragedia
El poema despierta en medio de la noche buscando en su memoria.
El poema sabe que la luz es solo un pensamiento antiguo.
Su primera interrogante es la siguiente: porque tuvo que crear la realidad.
El destino lo observa con ironía.
- sea en el poema, sea en la realidad -
Y es en esa ironía donde muestra su mirada la tragedia.
El Ángel de Barro
La noche es otro cuerpo.
Los árboles descendieron de los bosques recogiendo la imaginación.
El sol se escondió debajo de la hierba.
El crepúsculo habito una jungla
llamada inocencia en los bordes de las cosas.
En sus siluetas un ángel de barro
trazo una sílaba.
La misma descendía del amor.
Fingiste ser un pliegue bordado por la
espuma en la orilla y fingi ser
la mirada que lo habitaba.
Un sentimiento te condujo a lo trágico.
Una sensación al lenguaje.
Con flancos y agujas rozamos una bóveda.
Una frecuencia.
Un soplo que enquisto en el oceano
mientras dormimos, una de sus anclas.
Más que poesía era esa retórica de la cual están compuestos los eventos.
Determinados hechos que no
pueden formar más que intemperie y uno que otro espejo.
De su imagen está brotando siempre un tigre.
Una mejilla con telegramas de polen.
Anuncios de sobresaltos.
Cartas de madera.
Entre la ira y su luz un pétalo.
Entre la comisura y las península de
una ventana un cuadrilátero.
Es decir una forma de brea con más de un ángulo y el sueño donde alguna vez
la nieve se derrite en el calor
de los labios.
Igual que el granizo.
Y después afirmare que en la playa es el lugar donde alcanzan el brillo todas nuestras dudas.
Transfigurandose en los misteriosos vilos de su misteriosa esperanza.
