lunes, 25 de octubre de 2021

Poema

 



De entrada la lluvia.

La sombra de una aguja que toca tu cuerpo.

El resplandor si es que tiene motivos para quedarse.

Para responder muy quieto a todas las preguntas.

A todos los encantamientos.

Una de ellas está ligada a las profecías.


Señales de agua en las veredas con evaluaciones de

mástiles.

Organizando siempre una parádoja.

Un sol que inclina su rostro para hundir uno 

de sus brillos en el tuyo.


Ahora lejos del mar.

De las bicicletas y estuarios.

Un sol inclina su rostro.


Y eso es todo.

Todo en absoluto para tu mirada.



domingo, 17 de octubre de 2021

Canto de Aluminio

 



El sueño es de vidrio.

La estrella desciende llevando consigo una estela.

Lo hace hacia una bóveda.

El mar es un silencio con destierros que conmemoran una llegada.

El sol se encuentra sobre la orilla ahora.

Pronto estará sobre la arena.

Oiré antes que tú su canto de aluminio.


Ahora te toca a ti llegar.

Es hora de que te encuentres en todas,


absolutamente en todas sus palabras.

viernes, 15 de octubre de 2021

Un Tipo de Palabra

 



Hay un tipo de palabra por la que desciendes a veces.

Lo haces con un crucigrama de arena en las manos.

Entrenado por la constitución de la lluvia y el exito de los barrenderos

en las calles.

Uno que lo deben a la vida de los malandros.

A los peces de vidrio en la espuma.

Incrustados allí eternamente.

Igual que transgresores que alguna vez errantes confundieron 

la superficie del agua con la de la tierra.

E igual que extraños subversivos caminaron

sobre ella.


jueves, 14 de octubre de 2021

II

 



Nosotros deberiamos tener alas.


Son los pàjaros quienes tendrian que caminar

sobre la tierra.




lunes, 11 de octubre de 2021

Escena Irracional

 


Escena Irracional

Este es un momento que puedo representar.
Hay una demencia en él con cierta simetría.
Provista de una instructiva magia.
Un lenguaje con soportes que sólo
puede dar la locura.
Un lugar donde seguramente ningún
otro ser en este mundo
podría vivir.

También existen otros momentos.
Los últimos adquieren su envergadura
de las calles.
Son próximos y se dilatan igual que en
la arena se dilata un capítulo.
Una xilografia.
O la espuma que vuelve al mar con una
mariposa en su boca.
La mariposa olvidó su mandíbula en
el aire.
Lo olvidaba, es muy bonita una desicion
cuando no observa nada en
el mundo.

Teatral y humanamente cínico en la medida de mis fuerzas, tomo el deseo que describe una parábola en
uno de sus vórtices.
En otro llega al devenir un epitelio.

De esta escena a lo irracional
hay un pasaje más honesto donde la verdad es la prenda de un
diálogo que olvida
su memoria.
Y por ello resplandece sin necesidad
de un artificio.
Cada cosa que es dicha o escrita lo es.
Incluso aquella que no.

Aquella que no, tiene la inútil experiencia
de una cresta.

Jamás de un símbolo.

Aunque a veces terminen siendo
lo mismo.

martes, 5 de octubre de 2021

La Calle

 



Crea una calle ahora.

El lenguaje se encuentra en tu boca igual que en

un iris desierto y en las escamas hay un universo 

ebrio de horòscopos.


Sòlo los peces dicen que es cierto.





lunes, 4 de octubre de 2021

Interpretacion

 



interpretación

Busco el sol.
Se encuentra oculto entre la
penumbra.
Camina solitario erguido en las figuras de la noche.
Supongo que allí cifrado por la niebla es otro su nombre.
De dónde proviene el mismo.
Cuál será su rostro.

Vientos de mandarina donde es creado en una playa
el vicio de un invertebrado.
Lúdico exilio de bicicletas y cartas de agua alguna vez
escritas para
nadie.
Yo arrojé un naipe a la corriente para ver en el espiral de su regreso
ese golpe en mi rostro, pero es siempre más profundo el puñetazo.
Uno donde nacen los sistemas.
Uno semejante a la tregua de dos
clarividentes discutiendo sobre el sabor de barro.

Dios es sólo una infancia con un cisne de papel en su boca cuyo destino es
es resplandor de la infamia.

Vientos de espuma en los que nadie cree.
Sílabas de anilina que no aman.
En el pavimento una erupción y en el cráter de la piel la versión
del higo y la amapola.
La condición del mar en la punta del deseo.
Una irrevocable pantera inteligente.

Junto a un valle de agujas que
- igual que este amanecer -
Confía a una pugilato su reguero.
A una contorsión.

Enloqueciendo en las cúpulas de sus insomnios.

Estacion Proto-Cultural

 Estación Proto-Cultural


Estoy pensando, claro estoy pensando.
Limito a la derecha con una esquina.
De igual manera a la izquierda.
Con más propiedad se tratan de límites.
La naturaleza de este centro posee
la misma condición.
En su caso limita conmigo mismo.
Y viceversa.

La estación que tanto propugnaba es
de azúcar.
Todos los que ignoraban se llaman
ahora revolucionarios
- como este lírico instinto -
y de la noche a la mañana
aprendieron a dislocar.
A escupirse entre ellos.
Con un poco más de experiencia sabrán que es devorarse.
Se devoraran más no a la manera de las
bestias.
El caso aquí es distinto.
Una tipo de biología no poética.
Yo voy a ver sus huesos.
Las anguilas que hay en mi alma cubrirán las hojas.
Lo ferviente.
Eso una y otra vez tan profiláctico.
El espasmo con disciplina de
vértigo-cultural.
Yo estoy siendo otra vez gelatinoso.
Mira estoy siendo tan organizado !

Estoy pensando claro.
Y en relación a ello una ironía.
Un rompemuelle.
Una paradoja que entiende la soledad
como un hueso suscinto.
O hirsuta uña.
Hasta un lago de sal es una aproximación a esa cultura sin dones
con tres hígados.

Y un rigor lucido colonial donde
se abortan los paisajes.

Estoy pensando de pronto creo estar
pensando.

Pero en lo más profundo de mi aquello que logra ver en ese pensamiento.

Y sin ninguna duda.

No lo cree.