Lògica Lirica y Racional de una Estructura

Hace una noche escribì y la subjetividad
de la letra creciò a la sincronìa.
Desde un puerto vacìo con aquello
ontològico, irradiè naves literarias,
objetos en castellano. Detallè la nebulosa
y la gravedad del aire cuando roza
pedazos de concentraciòn en un
velero. Mordì la tierra a la vez,
completando ese brillo. Hay brillos
particulares como la fè del estìo ,
por naciencia y por ejemplo.


Y al relevarse esa noche, el dìa
fue una consecuencia
que liberaba novedades
de madera, papeles de muèrdago,
soldados abrazados a las venas 
postreramente, en un cuello
de batallas, desvaneciendose
en un mar de planetas,
en una mantis de tropicos.

Antes del oceano, por la noche,
descubrì la cabellera por
medio de la cual el purpura
vuelve simbòlicamente
al platino, pero  ese hecho
carecìa del metodo que
canta en la soledad 
de su corazòn, todo lo que
aleja la soledad del poema.

Asi el poema volviò a su estructura.

Y quien lo escribiò a las calles.





Guillermo Isaac paredes mattos

Historia de trasciendas amarillas

Los dedos se quedaron allì para crear conclusiones.
Soltaban un anillo de algas
en el amarillo màs brillante. Ese amarillo
perdiendo su color cuando era alzado.

Desaparecìa como fronda que traza
el garfìo de un soplo boreal.

Separè uno de mis dedos, màs abajo el àngulo
me ofrecìa la teorìa del can. Aùn con 
pigmentos amarillos separè
màs ese dedo, asi
fue inventada una distancia.

La necesaria para separarla
de los otros.

Dos ojos miraban con el temblor del cielo.

Màs tarde una sacudida era el 
heuristico fervor de marte
o la crisis de apolo al unir
aquello que separa el eco
en una nebulosa feudal 
del maullido
con el lirio.

Ese lirio creando el papel
y no  la hoja.


Guillermo Paredes Mattos

La Descomposiciòn de la Sed

No te olvides. No hay desordenes aquì,
sòlo hexagonos y desastres. Ten al tiempo en tu nuca
cuando pases, marchas de laberinto, osos
de agua. En tus yemas, sienta el coro
màs estridente, ese que comparàndose,
encuentre en la distancia
sòlo una orilla,
en cuyo oleaje se detenga
el sumario del esclavo en
los bosques.

Que tu soledad de fauno sea precisamente eso,
una soledad de fauno.

No te preocupes si no encuentras el agua,
habràs perdido la sed para entonces.

No te preocupues si no veràs pronunciarse en 
otros labios los sonidos. Habràn convertido
tus dìàs en la serpentina de 
todo sortilegio acustico.

Seràs acustico. Herida de traversa y acustico.

Un sortilegio de mùsica. De halo.

No te olvides. Tendràs que oir cumbres de barro,
veras la gota de agua caer debajo de
las superficies màs liquidas. No, necesariamente 
de agua.

Creeràs en los manantiales y los
archipielagos porque no habrà nada màs.

Y cuando llegues a esa orilla, no te preocupes
del tiempo que viviràs allì.

La arena que sostiene la magia de sus aguas.

Igual que nuestro corazòn ante el verso
es impredecible.

Tarde o temprano terminaràs ahogàndote.




Guillermo Paredes Mattos

La Contradicción de los Truenos

Hay consecuencias cuando la belleza
tensa la poesía.

La más hermosa acontece cuando llegamos
al final del poema.

Y concluimos que en el siguiente, es
donde lograrémos finalmente
definirlas.

Y con esa definición
puedan alejarse.



Guillermo Paredes Mattos

El Terciopelo del Lirismo

Una idea significa que podemos errar.
Errar vanguardistamente igual a un camello.
Colocar una puerta junto al racimo.
Entrar al paredón con el trapecio
de un lunar en los labios
insultando al mar con sus lunares.

Extendemos esa idea con la intención de
crear un poema.

De tener un salvoconducto en sus palabras.

De dejar atras lo arcano, pues para hablar
de ello él sol debe morir de manera muy antigua.

Nosotros lo hacemos de manera moderna.

De manera que posamos contenedores de auxilio,
absurdamente hoy griales. Y éstos puedan devolvernos un otoño.


Hace un tiempo, miraba los árboles
y era sencillo encontrar lumenes
como la perpetuidad
feretros como la continuación
ser tan lirico que el lirismo
lograra desvanecerse
para tocar otro
sonido.

No diré fonética hoy, ese sería
un intelectualismo mas. Y son tantos
los que cargo en mi lengua.

Ustedes que compran periodicos
cada día, conocen perfectamente de lo
que hablo.

Ustedes que comen efemerides.

Y plantean ecuaciones.

Puas de algebras.

Ustedes que liberan al encantamiento
de esa piedra llamada leprosario.

Donde el jardín de un halcón solitario
intenta ir màs allá de lo solitario.

- Como intenta hacerlo lo lírico-
-Sigo desplazandome entre intenciones-

Pero llegado a este momento sólo suma
a su equlibrio otra frustración.

Porque no es lo lírico.






Guillermo Paredes Mattos

La Visión del rango en lo Invisible

Antes de caminar por esta historia. 
Antes que el corazòn termine con las cosas.
Y el todo no sea parte y la parte viceversa 
de una figura lògica en algun santuario
de la memoria.

Ahora que son derrotadas las trampas
y las sacudidas escondan el espìritu,
el sabotaje de dios en una estrella
cuando las extorsionadas con
un pasaje
de jurisporudencia
sin acto.

En ese hoy que describe el lìmite 
de la providencia en ese giro.

En nuestros acordes de matematica
y lèxico de botones.

Donde abordamos un presente en la
hojarasca, donde cuelgan
las dunas y los 
medanos. Los senos. Todo eso
que es sólo una visión...

Una visión...
 
Y Ahora...Tocala ahora...

Antes que regrese para siempre a
lo invisible.


 



Guillermo Paredes Mattos

Percepciòn de la Muerte en un Termino

Reconozco esta calle. El aplomo de su aliento
entre sus planos, el sudario con carne
de abedules, signados por un torno
en sus efigies, cada una disparando
al brillo en el torso de los animales.

Tomo por hecho alguna de sus veredas.
Una que de al siseo el temperamento del sol
mientras escribe, ese sol convertido en carne,
ese hueso en sus fòsiles que aùn
abre los ojos ante una tormenta de
reptiles. El mandamiento donde
un pleamar llega con el estro
de un sedante envuelto por
mimesis de tesitura.

Junto las palabras lejos de la conciencia.
Material y escencial como la noche
ante un bagaje de estelas, en todas
suplanta la inocencia
ahora que el ruido y los hombres 
han muerto.

Y sòlo queda el poema.



Guillermo Paredes Mattos

La Arboleda del Leòn

Contamos con algunas 
palabras.

Asi logramos hilar, tejer sobre una ceniza
de veredictos, soberanas.

A veces reflexiono sin ningùn poder,
sobre aquellas que no sacrificaron
un sòlo pensamiento,
en alguna avenida,
en el òpalo, que allegado al mercurio
derrama idolos, pero no idolatrìas.

La idolatrìa es la pureza del rito
pero no siempre.

Mitad de ese rito es racional, eso
supone un problema. Mi conciencia
sòlo logra sugerirlo.


Sobrevivimos con algunas palabras,
las otras pueden cortar en dos nuestra sombra,
para ello està el filo de un corazòn,
asi entendemos porque nos ha 
sido arrancado.

Estamos ahora entre graves asuntos
de polietileno
y todas nuestras auroras son de plastico.

Es el momento perfecto para ver
la mitad de una de nuestras 
sombras alejarse.



Guillermo Isaac paredes mattos

El Inalcanzable yo de mis Botellas

Empiezo desde el yo. Quizà por ser tan ecuànime
por vivir tan cardinal. Quizà hubiera tambièn
logrado empezar de su opuesto. Pero
lo tomo
porque es una ironìa
sin acento en mi pobre frase
escatològica. Ademàs no sè como empezar
desde un opuesto. Ese albedrio lo
dejo a los dioses.


Pero comparado con sus sienes nunca seguì
las hojas por la noche. Todas despejaban 
los ruidos que siguen al diluvio. Todas
despertaban con una trompeta donde
el temblor es cuerpo submarino 
de descendientes y
torres.

Asi, puedo decir que hay algo màs en
sus sienes: El maravilloso miedo de 
la luna cuando se sumerge
en nuestra mirada,
la aleta marcial de una ley
en los pianos,
la cotidiana marcha del ave
en una corriente de seda,
el habito de brea
en el silo boreal
del enfebrecimiento...Sobre todo
si es evanescente.


Y es momento de deletrear que no poseo
memoria cultural del yo
para colgarme de alambres.

Tampoco el sino compuesto del
libreto entre los paradigmas
del estìo.

Todos ellos...descubren comportamientos
del cròtalo a la rueca. Todos despiertan
en la inquisicion donde
cualquier sueño que evocamos
termina enlazàndonos
a una goleta
de una carta de rìo.

Empezè desde el yo, porque èste es 
el subversivo que corta la mano en mil pedazos,
el griterio psicològico de la neurosis
juntando psicodelias,
que unidas en la estrofa
reciban placidamente una cacofonìa.

Comenzè con su espìritu.

Porque sè que nunca podrè
-al menos en un poema-
terminarlo.




Guillermo Paredes Mattos

Maleficio Individual de una Ballesta

Tenìamos la experiencia del oceano cuando es
el tanteo de una balada por la noche.

Las mismas balaustradas donde firmaba en
el aire un fìsico. El àtomo le daba esa figura.

Pero yo buscaba -igualmente- al transformarme
junto a ese ser - en metafìsico plural -
la divinidad que sigue al firmamento con una 
letra en la boca.

El infinito entero lo conoce como una replica singular
de piel, un velero donde pudiera guiar
una sombra, la plenitud de su luz
ya fue descubierta, el resplandor,
una similitud, la identidad.

Ahora - sin querer- el turno me pertenecìa.

Era tan personal...

Pero no sabìa de arboledas.
De rosas que vagan con encantamientos
de derivas y fotografìas, de fresnos acuosos
como un valle. En lo profundamente lìrico
del animal mi corazòn abordaba
su profecìa con el viento
y maleficios de uvas.

No vì la sìlaba de una manifestaciòn
ascender a una mancha 
de rapsodas.

Debo a la individualidad
los hechos singulares del libro
cuando muerde un cometa.

Debo a una amenaza de crateres
el juego de lava y marea de volcan
que jamas vuelve al trapecio.


Nos pertenecìa la ilusiòn del
monje al repartir 
enjambres.

Un enjambre que mi niñez alguna vez
arranco al mar con una
ballesta.

El singular y el plural manejados en este
texto son la venganza de ese mar.

Y tambièn de sus ballestas.




Guillermo Paredes Mattos

El Movimiento de los Trances

Disipar no es el sìmbolo donde es temeraria
la armonìa ni el equilibrio de sus sueños.

Humedecer el espacio de una bala
cuando crece en el verano de una inocencia,
es borrarse entre auras como un 
equinodermo.

Orientarse hacia un infinito que verdea, no
es lo remoto. Estoy aqui aùn con todas
mis dudas.

Un àrbol es aùn una tragedia, tanto como
un privilegio.

Decorar el cielo es un ideal, semejante a un
edificio de interiores cuyas murallas
presagian.

Oì que los arreboles son el instinto del
cantaro nocturno cuando habla y en mi
ciudad de siete faroles siempre llueve.

Soy un forastero y siempre llueve.

Despuès de ello disipar es movimiento
del trance al destruir sus alas.

Nadie puede -poeticamente volar- por ello
siempre queda sellado en una bolsa,
en  una virgen. Es - màs que un manifiesto-
un arquetipo que envuelve las brisas
con las cuales hoy volvemos a conjugarnos.

Escribir es una excitaciòn, una promordialidad
un pasaje al cadaver, una cita con ninguna conmociòn.

Una estructura. El aliento del respiro cuando
el corazòn lleva el conocimiento para
desgarrarse.

Y eso no sòlo lo convierte en experiencia.




Guillermo Paredes Mattos

El Culto Amarillo del Hermetismo

El ser, que camina dialògicamente cuando poetiza.
El poetizar, como verbo y la arenga del logos. Mi
interpretaciòn debajo de los astros ante ello.
Mi anagogìa de plenilunio o muestra
de explicaciòn. Bajo ese velo, la hegemonìa
buscaba una vìctima en el acero. Una que despuès
de muerta, aùn clavara en las maderas un papel,
el juicio amarillo de un demonio.

Pero no eran un juicio o demonio quienes
desprendìan la definiciòn. Ni la estrofa encima
de todo vaticinio tan formal, lleno de grises.

-Una evoluciòn buscando la experiencia-

Era una amenaza, ceniza de ganchos.
Una temperamental oraciòn del ancla
en los claveles.

Un canto de muestras
de horizonte.

Y ante ello observè el salto. 
El màs anciano bolsillo de mi pantalòn pudo verlo.
Los elementos del universo que segregan
su leyenda por la tarde, cuando todos los huesos
caen en la gravedad del hemisferio, estaban allì.

No habìa esa gravedad que despuntara hacia 
las palmas de la tierra
con su planetario de destierros, untada
por fanàticos de agua en mi casa.

En mi ùnica luz puntiaguda.

En la proporciòn del universo
mientras es temerario.

Y entonces volvì a escribir para entender
lo siguiente: Somos lenguaje mientras
el ser poetiza. Dialògicamente
como un acto de misterico canto.

Y su hermetismo màs sagrado.




Guillermo Paredes Mattos

El Vuelo Dorsal de una Araña

El vuelo dorsal de una araña.
La teorìa del epitafio cuando teje.
Sus piruetas sin reflejos cuando no amanece: Esa cultura
que se intuye pero se ve.

Las pàginas de mosca en los àngulos.
Allì sus formas eran tejidos que acariciaban
la transparencia para sostenerse en el aire.
Era un trato.
Es una tregua.
Es lo que puede sostenerse entre la divinidad
y el hombre, pero sòlo es el ente que vibra
entre ese àngulo y nuestra mirada.

Pero es un vuelo dorsal.
Un mito que cae.
Una recado de dios cuando intenta recoger
el rocìo de una hoja
pero èsta prefiere la hierba de la tierra,
la escarapela debajo de los pinos,
tan acendradas en raices
donde el hombre aprendiò 
tambièn a suspenderse.

Como un vuelo dorsal.

Pero no como una araña.



Guillermo Paredes Mattos

Las Metàforas del Cretaceo

Sensaciòn, una vez màs aquì.
En partituras de sonidos a escalas.

Cuando el desplazamiento
eleva mareas purpuras de cielo
y las palabras son
herramientas
sobrenaturales
para ello.

Y te abandonas como sensaciòn
descubriendote sensibilidad,
identificando revoluciones,
farsas de temblores,
racimos.

Y ese momento te adhiere
a la clandestinidad.

A la chimenea y el crater
juntando entre ambas
monasterios.

Herviboro el mamut de tu continuaciòn,
ensillado en torno
a ningùn endecasilabo,
sòlo al drenaje.

Invitaciones de mordazas y conos.

Extraordinarios cabellos
en una torre inocente
donde el lenguaje
sortea la inspiraciòn,
màs no el lenguaje.

El todavìa del pronto.
La frase de paredòn, alargandose
en episodios de fantasmas
y sobregiros
naturales.

El aùn de las cosas, sensaciòn.
Condensa màs tus ventanas porque todas
seràn cerradas cuando imagines
una puerta,
el universo decapitando ballenas.

Ficticios poliedros
de lìneas o avernos
con la paciencia, limada por
efervescencias donde
la noche
se desvanace.

Y las listas del genocidio
en el pensamiento
se borran,
tornan al infinito.

Para que entonces puedas mirar 
como se aleja 
una respuesta.




Guillermo Paredes Mattos

Diàlogo Mìstico con la Luna

Invenciones de mareas abren las costas.
Costas coloniales, con nociones de barros,
en ellas, tensiones de nucleos recorriendo
equidades, reminicentes noches.


Vestigios de orbes son la adolescencia
del velero ahora,
los husares despiertan tridentes
de pànico.
el arbitraje de una sentina al caer,
un àmbito con el corazòn de la victima
en los mùsculos,
al observarlos, mi mentalidad resuelve
que soy apocrifo,
eroticamente apòcrifo como el nubarròn
tejiendo en los tallos
el futuro del pètalo.

Decoraciones de acido desprecio
en ellas batallas son heridas que colocan
el ser en la palabra mayeùtica antes
que el don haya caido,
pero eso no es todo
no basta ese miedo sin orientaciòn,
no basta la comparaciòn donde el iris
llama una vez màs a la esquirla.

Es necesario sòlo nada.
Una vela dentro del algodon.
Un caminante de furia al lado del rastrojo.

La sensualidad del lenguaje
caminando a una dimensiòn
de menguantes.

Bajo un universo inundado de 
cuartos crecientes.



Guillermo Paredes Mattos

El Oceano de los Aeroplanos

Conozco historias que son superdotadas.

Hechas de aneroides y trenes, casi concluidas
por vagones.

He indagado en sus ferrocarriles.

Tomè los paracaidas de sus àrboles.

Sumìdo en el sueño, despertè a la realidad,
no para siempre. Eso es vericueto del tiempo
buscando despedirse.

Y no medito, lo cual es decir que no actuo 
en funciòn al tiempo.

Prefiero una vuelta junto
a un vals oxidado.

Una raìz donde el soplo
jamàs es anunciado por los parpados.

Prefiero, mas por espacio que por necesidad
un conjuro.

El amuleto de una provocaciòn.

Un instinto donde la letra
sea una constelaciòn de hienas.

Un sudario de bengalas
que esperan ser cruxificadas
a la espalda del intelecto.

He elegido el zapato dentro
de velamenes y esporas.

Los sarcofagos donde el verdugo
aùn se alimenta de quintaescencias
tomadas de los clanes.

De las tramas y los escolasticos.

En el altar de la pira
caminè con el ultimo aeroplano
hacia la arena.

Buscando un nombre.

Y lo hice por ironìa.

No por blasfemìa.

Es èsta quien encuentra el mar...




Guillermo Paredes Mattos

El Corazòn de los Presagios

Por ahora...

Tienes una conclusiòn en el pàjaro muerto
de tu patio. El que vestìa una sola gota de sangre.

Logra acercarse al reflejo...A la definiciòn,
al brazo del cuchillo.

Tambièn a la ilusiòn porque su transparencia
muestra la cabellera del àngulo invisible
formado por el cielo. Detras una centella de verde
alza su milenario musgo una vez màs,
puedes rendirte si quieres, si no sucede ahora,
algùn dìa la naturaleza tomarà tu conciencia,
el paso de aguardiente en tu sensibilidad,
la estetica de cualquier artificio creado
por la realidad serà menos que
este don en el segundo y
y tus entrañas no estaràn preparadas
para sumir esa belleza
en todo lo que te tocò
vivir.

Este momento es sòlo un lenguaje que te
prepara para otro màs profundo.

Y si llegas, si llegamos, algùn dìa
lo profundo volverà a enseñar esta centella verde
detras de una cabellera iluminando su sentido
su peso neologico
su craneo neoplastico.

Pero...

Por ahora tienes una definiciòn.
Mantente rigido, busca un clan.
Clama por un periòdico.


Por ahora sòlo tienes una definiciòn.
Un alimento de artificios al mediodia.
La suma y la resta, el aire y la multiplicaciòn.

Abismate un poco en ellos.

Descubre que en ninguno vibra
el presagio.




Guillermo Paredes Mattos

La Tradiciòn de los Perdigones

Escribimos de la individualidad. Tiene caracteristicas.
Alguna asciende con nosotros entre idiosincracias
que por lo general son ballestas, un muro, una inclinaciòn
a lugares donde la ciudad es una polea o el mitòn
de un cigueñal colgado en las sienes.

Excavamos, los dedos aùn arañan la carne que los
separan de su espìritu, convencidos que el mismo
queda en los huesos. Quizà sea asi, la prisa hoy
me aleja de una reflexiòn para intentar llegar a
una conclusiòn entre mi piel y ellos.

Escribimos, la civilizaciòn aparea aùn su rastro y
aunque no logre seguirla, sigo deletreando
individualidad, con el vaticinio que un soldado
convierte en miseria, mientras la noche
es material como un hilo.

Material como un enjambre, semejante a un
tripode, un lapso de conversiones
y falsos estambres en el golpe
de la multitud
cuando se transforma en muchedumbre
que es sinònimo de escualo
de cosa diferente a una nebulosa de apolo.

De ello el dialogo con el infinito
se separa. Inutilmente por supuesto.

Ese diàlogo
que hoy intento despertar
ceñido a su propia tradiciòn.

Una de perdigones.




Guillermo Paredes Mattos

Metafísica de los Demonios

Deja lo efímero un reflejo.

Su efemérides es la tentación de un vaso
en la arena, formado por la llaga
y la armonía del exilio.

Colonial y arcano. Sobre todo grial, escribirlo
de ésta forma no es sólo eliminar
la naturaleza del plural. El plural alcanza dos o tres 
formas y en ello suma la imagen
del país y la corriente
de la electricidad y la nube. Nada más.

Eso sucede en la poética a diario. 

Es como un concierto de géneros abriendo el aire.
Una lamina incierta como lo desconocido
ascendiendo entre el dialogo de dios con las puas: Asi
nace lo divino, asi lo conquista el destino.

Y no hay otro enlace en los labios que
sostenga ese romance con el idilio
de quien roza los montes y las
cordilleras.

La mano de un tigre lo mira
buscando un trance, pero no con los
demonios.

Los demonios sólo juegan a las
cartas.

Y una palabra es lo único
que pueden apostar.




Guillermo Paredes Mattos

Astronomìa de la Circunvalaciòn

La circunvalaciòn existe debido a un cuadrado.

Segùn ello buscar un Zepelling para cincunvalar
un planeta de cuatro àngulos
serìa casi una locura.

Un planeta ademas, tiene una linea que nuestras manos
graban como un circulo en el aire.

-Ello es como un brillo-

-Ello es sòlo un relàmpago-

Y podemos encarar cosas distintas.

Eliminar las poses del mar, una a una, hasta 
mirar como se agita como un diamante
bajo ellas.

Un diamante que hace siglos busco en el carbòn
para abrirse paso a travès de èl.

Asi naciò la arqueologìa.

Su Taxonomìa no puede ser astronòmica.

Su lèxico, vanamente se acerca a lo galàctico.

Como un siames.

Como una triada de gemelos.

Su lexico...Desesperadamente en devenir...

Y el que llevo, aprendiendo entre èl.


Guillermo Paredes Mattos

La Sensibilidad de las Cenizas

No recuerdo dìas oficiales.

Dìas que asciendan a una marisma.
Diàs de escolleras. Con palcos en
los bodegones de un molusco.

Siento muy poco, todo lo que mi sensibilidad percibe
-no siente- es muy poco.

No hablo del sentir,  es un sujeto tàcito en
el poema, por màs que no quiera. Es una hiperbole
en todo.

Pero tampoco es aquello que quiera o deje
al lado del sol como un abandono.

Por ello...

Veo tramites en un espejismo donde
cartas de ensueño encaminan
el juego de las supersticiones.

El jardìn donde un amuleto siembra  la aurora.

A esa hora las mariposas y los pianos en el
mundo estàn despertando a los hombres.

A veces he sido el primero en tocar el
celeste con que desplazan la noche.

A veces sòlo he mirado.

Pero lo que jamàs he podido evitar
es ser devorado por una sola de sus cenizas.



Guillermo paredes mattos

La Inspiración de la Tragedia

Todo algo es un ser, un lugar sin
libertad en las manos.

Quizá por eso mis referentes busquen
las cosas muy lejos de aquellos.

Hablo de mis referentes con autoficiencia
y eso es existencial e intelectualmente peligroso.

Asi que mencionaré un follaje de piedra,
la hierba prontuariada ante el sol,
el cielo y el gato de mi mesa.

-Conozco mucho a ese gato, menos de lo que él quisiera,
más de lo objetivamente concreto-

Escribiré teogonías como parte de algo
que jamás he vivido.

Contemplaré la escalada.

El planeta de ceniza en los cromos y ansiaré
que versificar jamás sea vital en el
corazón de ese planeta.

Anhelaré que aquella contemplación hable
de su corazón desde el hecho del pulso,
cuando muere y vive sin conocer
esa bella contradicción ante
el universo.

Y seguiré anhelando para pronunciar la aguja
de otro verbo.

Intentaré definir ese acto donde decimos que una aguja
se pronuncia mas cuando no se toca dentro
del verbo.

Ello pertenece a una acobracia.

A un artista que sostiene su espectaculo sin religarlo.

A la pálida ciudad solamente.


Diré que todo no es siempre compañía. La inmensidad
describe el algo y el ser por periodos y eso es subjetivo,
como él devenir en en un barco
cuando nos sorprendemos
de un gaviero sosteniendo un asta. Un asta de papel
que significa todo lo que ama.

Llegado a ese estado veré la ortografía del fín.

El alimento de su mente-por mas que nunca se
haya alimentado- llega de lejos con una bengala
de probetas.

El hambre de sus cejas es una astilla
disecandose prehistorica.

Estos versos buscaban en otra parte su espíritu.

No todos se han quedado aqui.

Hay uno que no desenterraré jamás.

Es sencillo y elemental. Y también es toda mi
tragedia.



Guillermo Paredes Mattos

La Saeta de la Identidad

Como un tronco. Desecho e inutil
como la furia entre la trascendencia
y el camino del ficus separando el
cielo de los hombres y de pronto una
saeta de luz deja ver el arrobo y asi
otro ser, otro acto de la naturaleza
se levanta y despierta idèntico a otros
dìas, pero ya no como si mismo.

Y en ese plano, la dimensiòn 
de mis huellas, abre un sueño de colores, 
en todos la amenaza de aquel hemisferio
convierte en juicio el inmenso final 
de cualquier verso, en un inutil 
patriarca.

Supersticiones de una criatura sintètica.
Caminando por el dìa como una equitaciòn
 -propiamente dicha - y una aleaciòn de ruido
acompaña su medida de paràdoja,
su tortura extraña, siempre frente 
al mar, porque despuès de èl està lo remoto.

Y no està escondido.

Esta mostrando su rostro.

Su verbo indomable.

Desafiàndonos. Sòlo desafiàndonos...

Para llegar a èl.



Guillermo Paredes Mattos

Iniciación del Mamífero y la Interrogante

Soy un mamífero, pero no siempre.

Tambipen me alimento de paredes y aunque ello
no define a un mamífero, mis manos aletean en
más espacios que concientemente imagino.

La imaginación se presenta a sí misma
cuando la conciencia lo ha perdido todo.

Cuando la razón es una derrota.


Soy un mamífero, básicamente lactoso.

En comunión con mi higado y los pasos de la
mente. Preparo mis alimentos cuando el universo
no puede crearme y deja esa tarea
para el galgo mistico.

Para la individualidad. Pero no existe individualidad
que abandone tantas cosas en el hombre
como lo haría por ella.

Y la vemos alejarse con un oriente
de liebres, uno de aquellos que sueña el azafran
o el tanteo, cuando el sentido no puede tocarlos.

Y detiene su paso con esa frecuencia que
nos da una pregunta cuando es formulada.

Pero no lo logramos hacerlo.

Y con la metaformosis de esa pregunta
llegamos a su sinonimo
llamado interrogante.

-El viaje es corto y absurdo-

Nada más que una iniciación ante la arena.





Guillermo Isaac paredes mattos

La Paràdoja del Templo

En esa casa, colocada por el ristre
de un dibujo, donde desova lo que
reciprocamente es insomne,
recreando un universo
de visiones que
son sacrificadas en
nuestra realidad,
para que nuestro corazòn las regrese
a la suya...Eso como una forma de camino linguistico
al destino.

En esa insurgencia de espìritu en todas
las maderas, formàndose antes y luego
que esa inmensidad,
llevandonos a metamorfosis de cuchillos,
a conjunciones de verbo sin
lengua ni planetas, a continuidades
de polvo que escribirìan
su nombre, si lo que nos es transmitido
pudiera escribirse.

En esas murallas, donde el orgullo
marca el pudor de una silaba
midiendo su frente
desde una liquida paràdoja
abierta al estro como
una definiciòn o el canto que
no puede enmascarar la lògica.

Y desde luego....
en esas murallas donde siempre huye
el papel,
donde su inclinaciòn no logra quedarse
en el cadaver del desprecio
cuando mira un nervio
en la carne, ensimismado por esquinas
y rehenes.

En esos rincones. Donde el mirar presiona
otras cosas ya sin hablar,
intentando justificar al granizo o el pretexto
en vano.

En ese cisma.
En ese suburbio donde el vellocino...
En ese espacio que no es fìsico
y donde terminan los templos.



Guillermo Paredes Mattos

El Valle de Escamas

Del albedrío al reloj conocemos
estocadas de
auxilio.


Fragatas en seco unen escépticos y cirujanos,
la tierra con fósiles de aliento
bajo una tradición de perdigones,
la torre del hierro
en la lluvia,
ese exhalo del crimen en una costa
sin sol ni peritajes.


Del reloj a todo tráfico juntamos
ángulos de arena,
teatros de saliva y plagas envasan el
remordimiento,
escolasticos barrios
evidencian
paisajes de estacas
donde las entrañas involucran
el fuelle de aquellas
retinas
con personalidades marítimas 
de elástico.

Todo hasta que uno de sus átomos
desciende o se aproxima
como una bocina 
o el lenguaje de una
polea.

Soñando sedientos o extraordinarios
titanes.


Guillermo Paredes Mattos

Ancestrales Leyes de Sepia

Como naturaleza en conjunto, èste horario es rojo.
Tambièn sus torres, el hombre y su paso que miro
de reojo. El lunar ambidiestro de una virgen que
sopla en los grillos con la voluntad de hallar
lo imposible, igual que la letra desatada.

Todo se sirve de los nudos para caer por
una flor, para dividir sus pètalos y hasta la
actualidad del solar con el orbe, despièrtame
hasta el granito incendiado por galopes.

A quièn miras hoy poesìa. Què clase de silaba
recogerà privilegios, lecciones de trama junto
a un docil enfermo, escrito por curanderos 
o magias leprosas, abiertas en el hemisferio
como un diccionario de estrellas.

Què entrenamiento de vociferio con
dosis de algas, cuando la luz es mas
pronunciaciòn que pista de follaje
y entre la multitud, un rostro se separa.
Un rostro escarlata, llevando disciplinas,
congruencias de dudas, una estrùtura 
como el modelo donde nuestra yemas
son sòlo una teorìa.

La màs extraña ley cuando se posa.



Guillermo Paredes Mattos

Visiòn del Sonido en la Metàfora

Debì oir antes que el oido.

Pero encontrar y vivir en esa conciencia
siginifica otro pulso.

Y me enseñaron a morar en el latido. Es como 
vagar, sentirse a cada segundo forastero de 
uno mismo, no comprender ninguna formula,
ninguna figura por màs esquizofrenia que
emule en sus cultos.

Nosotros- no sè si todos- alteramos el orden
de los objetos, para sobrevivir un poco màs 
que ellos. Nosotros evaluamos antes que el
desdecimiento llegara con uno de sus cruxifijos
narrando lo artero, extasiandonos con pezados
y fosas.


Debe ser facil, vivir como el lenguaje cuando no 
nos conoce, cuando pierde la luz
y se somete al mar y los estallidos. Recuerdo,
los templos son el rìo que desata
en la piel una balada,
que el conocimiento apaga
entre la vida.

Ambos cruzan nombres una mañana hasta unirse.

Sabiendo perfectamente que basta una metàfora.

Y èsta los deforma.




Guillermo Paredes Mattos

La Naturaleza del Mar

El mar es tàctico y sucio como una luz que
improvisa.

Un recipiente en el oriente de la
tierra.

La inocencia con que piedras y jeroglificos
se desplazan tectònicos debajo de nosotros sin
que logremos percibirlo.

Es una comisura. Un relente.

El formato del sosiego cuando deambula.

Una mujer al abortar o parir.

La proposiciòn del albedrio en dìas diàfanos
con las batallas.

El mar es todo lo que èstas palabras dejan de decir
para afirmarse. Tambièn para simular, insinuar, proponer un ciclo.

Como un acontecimiento espiritual
desnuda su apariencia hasta llegar a la realidad.

Entonces el mar encuentra el rostro del hombre
en una capital.

Ese es todo su nihilismo y en ese punto
debe crear un vortice, para descubrir su orilla.

Y como un extraño relàmpago el mar
vuelve a ella.

Y sòlo nos queda verlo como vuelve a inundarse
entre si mismo.




Guillermo Paredes Mattos

Naturaleza de dos Dimensiones

Todo poema es material.

Esa naturaleza la adquiere del
descenlace en una idea.

Todo poema es circunstancial,
asi vislumbra su destino.

Y aunque el destino vislumbre
sin la necesidad del poema...El
poema es circunstancial finalmente.

Una extraña precisiòn de flores
para nada ontològicas.

El poema no es arcangel ni lleva sìmbolos.
El es un sìmbolo.
Su alma es un coloquio donde inventa
màs de una pagìna. Esa intenciòn del poema
tiene la siguiente finalidad: Representar
en ese diàlogo una uva de aceite.

No es fundamental, pero lo es.

Se convierte en una casa donde no se
vive demasiado tiempo. Aquì hay otra finalidad.
-Su cuyuntura està en la palabra que
està emparentada al espacio en el verso precedente-

No se ive demasiado en ella porque el tiempo al igual
que el poema està buscando el suyo.

Sin la naturaleza del hombre no puede lograrlo.

Y es en esa naturaleza donde aprende que
las dimensiones han sido separadas
para lograr ser unidas.

Pero ese encuentro es sòlo una contradicciòn.

Material e ideal como un sueñó.




Guillermo Paredes Mattos

Descendencia del Latido

Con tìtulos personales entrè a la expresiòn.
Bajo esa oraciòn ascendì hasta una edad.
Me convertì en equino.

Fuì comprensible, por ello llegaban
desde otras civilizaciones hipnosis de verde.

El oleaje escencial de ninguna pronunciaciòn
prolongò las primaveras donde algo
como la vida representaba
un hemisferio
dotado por el infinito de nada.

La nada es la primera psicologìa
para expresarse.

El concepto del numero entre la antiguedad.

Lo docil y efìmero con un otoño exiliado por
el crimen a una masacre.

Y toda es lirismo.

Es decir el apocrifo latido de una tarde.




Guillermo Paredes Mattos

Una Experiencia del Poema

Ese principio a la entrada del aire,
experiencia y temporal -vertiginoso aceite-
donde los cefiros dominaban un espejo
y el rìo quebraba la naturaleza con
un universo de hierro.

Ese hierro, el que cabìa en una maleta,
el que pasaba el mediodìa creciendo en andamios,
el juràsico o redentor de tinieblas
el silogistico o retrato sin trazos
donde un pez se basaba en heroismos
de carne y asi acercarse a una pua.

Ay, ese principio con adjetivos
derivados de marte, vagando entre
naves de tibieza o aires o luces
de reconstrucciòn. Ese -tambien- inicio
donde puse mi cara, mi postrera barcaza,
designios en ella, atesoraban el
cabestrillo del cesto
donde los sopranos juntaban diferencias
como hospedajes de trenes.

Desde entonces, empezè a despedir una frase.
Una musitaciòn, un largo adventista poetico.
Un cisne explorando su arcangel.

Desde ese entonces, no conozco el poema.

Pero sè de donde llega.



Guillermo Isaac Paredes Mattos

La Superstición del Frenesí

La certidumbre posa ensortijada en una trama.
Las clepsidras suben al arco entre supersticiónes.
Ese muelle decide por arrecifes y huracanes.
Cada oración expresa su lugar ahora.
Termina con una gravedad expresiva.
Acaba consigo misma anhelando el poema.
Los soplos son direccionales, alguno se
convertirá en ilusión, otro, alquilará un diafragma.
Mi amor por el frío es humedad sistemática.
Un lampo frontal e inerme. Un horario.
El corto del agua ante un cine.
El periodico azul de la noche.
Los arrobos crecieron como asteroides
allí. Se hicieron volcanes.
Esta distancia debería confesarme todo
sobre aquel equilibrio.
Pero se ama el suspenso que encontramos
bajo el rocío, jamás el que ansiamos.
Por ello, nunca los ví.




Guillermo Paredes Mattos

Si la Velocidad de la Escencia

Si la velocidad de la escencia  -poética- acabara
su vida entre las formas.

Si asi la poesía ya no tendría lugar donde
encontrarse.

Espacio a donde ir.

Si todo esto fuera posible, factible como esta
espora contagiosa y silenciosa
encaramandose en uno
de mis hechos.

Y si yo fuera ese hecho.

Y pudiera arrancarlo ,con la hoja
del logaritmo en su escollera, mientras los
pájaros descubren su muerte, iluminados por
una boina, por un campo de aceite.

Cuando los algoritmos no acampan
en el corazón demasiado.

Y esa libertad de dormir es sueño
de una fabrica en el prado
con ente de bosque
y devenir
de satiro.


Cuando de tanto decirle al sí que se presente
fuera un hombre destacado por
lugares donde abrazo mis manantiales de rapiña
-los que comprenden la afirmación sin fín alguno-
y el aguila de diamante cruzando una linea
me llamara quimica femoral
desprendiéndose
con el insomnio de una guitarra
en el soplo de una raíz
o la expresión que sigue al destino.

Cuando la velocidad de esa ruina -poética-
no fuera proporcional a mi vida.

Y yo en conjunto -espiritualmente también-
pudiera estar callado como
cuando atravieso
la brea.

Y la brea me confunde con los hombres.

O una caballo de vidrio en la superficie
de la mirada.



Guillermo Paredes Mattos

Los Magos Infrarrojos

Mi jiròn.
Su calle. El presentimiento de que
vivì como una avenida en sus pasos.
El ave de una ilusiòn con un hombre
dormido en las cadenas y el paso deslumbrado
por el sesgo del òpalo al caer en
una llamarada.

Los lìquidos telèfonos. Su canto infrarrojo
donde acaba una catapulta, los golpes
de la oraciòn y relampaguean
los vortices, como tù al desdecir, aquello
que no logras ver, denominado por
una bandera en automàtico. Imperando en 
el sueño sin quererlo.

Mi pared.
El bastidor de señales que jamàs elegì.
La cuenta en retroceso para el idioma.
El invisible calambre del nervio
al alimetarse de un agujero
en los gusanos.

La furia, no puedo decir que es mìa
porque mi espìritu perteneciò
siempre a ella y existir
fue dedicarme necesariamente
a precisar el ballet
del meridiano,
a morar entre procesos de un templo
en una cabellera de tu corazòn llamado catarsis.

Mi vida. Nada en ella camino independiente
en sus huesos. No me dirigì a mi pelo
ni disfrute del cadaver
cimbreado por el sueño de la tierra.

No fuì biofràfico. No pude hablar de mì.
Ninguna fotografìa de dios fue tomada por 
mis manos.

Yo sòlo pìenso.
Yo soy una nube demagògica.
E intento desgastar mi pronombre
sin que la saciedad pueda
tensarse en èl.

Ese es un miedo. Y sòlo lo asumen
los magos.



Guillermo Paredes Mattos

El Lìrismo del Aulo

En el azar se configuran dos sitios.
El primero lleva una carta.
El segundo traza mensajeros donde dioses
y pàjaros marchan sobre una cresta.
Nada es funebre como podrìa creerse.
Nada es igual al sentido que vuelve ligeros
los nombre del parnaso 
o el lenguaje cuyos crematorios
insinuan sombras
disparando entre estaciones de tallos
aquella que al separarse forma su idolatrìa.

Para una idolatrà es importante el paso
de la fe entre la muerte.

Para toda idolatrìa la necesidad recoge
sin nunguna pureza el encuentro
con lo sagrado.

En el azar configuramos tambièn lo sagrado.

La espina del asesino en la lluvia.

El espesor donde tuvimos la pereza
del espejo.

El resplandor del yacimiento
y una botadura de aulos
donde los sonidos jamàs vuelven 
a nosotros.

Y esto que llamamos lirica lo
recuerda.




Guillermo Paredes Mattos

Manifestaciòn Ideal de una Falange

No conocemos el templo que da idea al aire.
El cefiro donde los coloquios vuelven al fanatismo.
Invadismos boreales cinturas de desastre
donde sòlo por amor mordemos esa piel invisible
de lo que nos rodea.

Un poco cerca estàn los asteroides.

Se preguntan, que clase de animales se
se agitan en las baladas irracionales
de su cara,
què estridencia de pez o medusa.

Mas alla, el laberinto engarza en las cavernas
el libro del sargazos
el conjunto subliminal del poemas
cuando el epilogo de una heridas
no vuelve al acontecimiento de
una figura.

Pero nosotros somos prehistoricos.

Nosotros arañamos aùn en todas
las paredes.

Con o sin cìrculos en nuestras falanges.




Guillermo Paredes Mattos

Las Nupcias de los Bolcheviques

Hace tiempo buscàba papeles.
En ellos un bolchevique cuelga aùn sus medias.
Y el color del aceite en las mismas guarda las pàginas de
un verano.
Yo al escribir , deseo una escritura donde
ese verano sea nupcial y se den cita
en matrimonio el amor con el odio.
Ambos han sabido conjugar en la apariencia
el màs extraño arte. Aquel donde no podemos
darnos cuenta de lo que sucede.
Asi el papel, el bolchevique, sus medias, su papel
y sobre todo la nupcia entre el odio y el amor
en èl, han recreado otro mundo.

Sobre esa dimensiòn ahora nos sentamos
-desubicados totalmente a veces-
Y como emperdibles que cruzan una uña para alcanzar
la otra parte del aire que los separa a travès del
dedo y la uña.

Miramos dentro de nosotros, para encontrar
la mirada del logos.

Cuando su intuicion no representa
nada.



Guillermo Paredes Mattos

El Llamado de lo Aleatorio

Cuando temes que un ojo salga de la razòn
y te transformas en gènero que abandona su vida
imitando la conciencia para que no se aleje,
sin concebir que estàs llegando a un tipo de lucidez,
a un oleaje cuyas naves son ecustres y no nasales
por lo tanto aprenderàs a respirar en la atmosfera.

En eso ojo, espercido por lo siniestro con una llave
de magia, una que sòlo dedico a abrir puertas y hombres
tramites como lo etereo
nombre de dioses aleatorios
y esos dioses -aleatorios- son llamados asi
no porque posean aletas...

Estuvieron en el mito.

Llenaron con sus huesos todos los arquetipos.

Hoy cuando escribes se anucian secretamente en
el papel del hambre.




Guillermo paredes mattos

Las Estrofas de Sangre y Recogimiento

Cuando el estilo se busca.
Y convirtiendo todas las palabras en inocencias,
una de sus primeras curiosidades es que no pertenecen
a niños. Pero corren infantiles por campos de tormenta
donde el agua arrastra cenizas de sangre
de rostros que no son nuestros.

De quiènes eran esas sangres.
En què parte sus huesos se transformaron en polvo
para lograr llamarnos.

Porquè las cenizas despuès de conocer su nombre
entre la nada elevan esa experiencia
al hombre
y lo hacen con la noesis de quien no posee necesidad
de recoger naves o diagramas de antitesis,
escolasticos fuelles o diametros de pensamiento
igual a apolo, cuando discierne bajo el aura
de un dormitorio
de un clavel empecinado en tramitar
la orgìa del cadaver, mientras su miramiento
perdona una causa de tridentes,
un revolucionario tallo
con polvoras de setiembre en las fosas.

Cuando el estilo no busca. Cuando es tìpico.
semejante al acordeòn del estro
memorizando las pautas de la silaba 
mientras su papel de universo pierde
ese momento con su evoluciòn.

Para entrar en el recogimiento.




Guillermo Paredes Mattos

Los Carbones Sonàmbulos

Esos dìas como una sombra de espacio.
Esos dìas igual a estrellas y micros.
A pasos sin ninguna ingenuidad.
Esa cantidad de pàjaros y genocidios en los ojos.
La mancha donde la plenitud dilata con el humor
de la tierra, el paso salvaje y el ritmo del pleonasmo,
mientras el oceano desciende a la carne,
vestido de superficie y el relato ideal
de ese cuchillo,
transforma el mito de la apariencia,
la mantica llovizna de su idolatrìa
con un oso en las uñas.

Esos dìas que no pensamos.
Coloquiales y encarnando el sitio del hombre
en el vacìo y al apoyarme, el mìo
vuelve a la armonìa
de un juicio 
cargando con el balance de su escencia.
Pero eso es tàcticamente un resultado.
Un cromosoma entre la multitud.
Una costilla abierta por un virus.

Esos dìas pero sobre todo aquel inocente.
Llevado por los biblicos asteroides.
Desolados como una reflexiòn entre un
edificio de arena. Y en el devenir de ese fuego
sabemos que algas y espejos se han perdido,
que fuimos mas cerca que el espacio
cuando busca su sombra.

Y por ello a aquello que miramos
-sonàmbulo- a lo lejos
es un diente de brea al que no llegamos.





Guillermo Paredes Mattos

Teogonìa de la Espera

Eras la pausa mitòmana.
El paciente de providencia calculando.
Un reflejo de invierno en manifiestos
de estridencia sabiamente colocados.
Tu sabor era de granito.
Toda mi vida lo confundì con teogonìas
y praderas.
Sin vivir como los bosques derrame 
lances de nieve en dominios de hiedra.
Sobre esa espacialidad quisera ser plastico.
Como una maqueta o el fìn de las fàbricas.
Sobre esa espacialidad me queda corto
el oceano donde ahogo una palabra.
Es tan dificil cuando se empieza a soñar en ellas.
El sueño està antes y despuès de la realidad.
Yo vivì este momento y siempre a medias.
No tengo elementos ni escencias
para volver al destino.

Asi que sòlo me queda esperarlo.


Guillermo Isaac paredes mattos

Exegesis Cardinales

En mì las cosas escriben.
En mì los objetos son seres. Y con algo 
de sombra participan del viento al
tocar una efigie.

Pero creo en una idea camino del agua
al vaticinio. En la sed y mi sed si logran comportarse
y actuar dentro de un portatropas
o un vigia cuyo ùnico derecho a 
vivir son los lìmites.

Pero no sòlo en mì escriben las cosas.
Hay otras donde pueden desnaturalizarse.
Existen millones sin principio. No es necesario
volver de la conciencia a los sìmbolos,
vagando por esa anarquìa espiritual
con reino sin saga,
en los silencios de un tumor
en la escatologìa de las brasas. Las que
llevamos tan interiormente en un ala,
lo divino nos es conderà siempre la otra.

Las cosas escriben.
Ello no significa su sombra.
Tampoco la fase ardiente de su tez.
Mucho menos la identidad
del planeta cuando
es platònico.

O mesianico.

No importa.

Las cartas siempre son desechas por 
la lluvia.



Guillermo Paredes Mattos

El Grito Semiòtico

No todos los gritos son salvajes, algunos son
como una fotografìa.

Otros son espejos de ingles en una màquina.
Otros hemiciclos de arañas.

Despuès està la ascenciòn  del baùl en la
agalla. Ese momento nos cuenta
la clase de plasticidad con
que vivimos.


No todos los sonidos son semiòticos, pero
muestran nuestros ojos de legañas-

Eso nos menciona sintomàticos y puros
ante enjambres de oro
donde aquello en las auras
es aleatorio.

Personalmente me evoca, la construcciòn
de una sirena por un bote. Ese dìa no llovia,
ese dìa participaba ortodoxo
de seres idilicos
de mensajes iguales a medusas
en la lengua.

No todo es salvaje, pero debe cruzar esa palabra.

Pero sobretodo el grito y el sonido
encerrado en ella.




Guillermo Paredes Mattos

La Rosa de la Trascendencia

La Rosa de la Trascendencia

Para qué. Sigo colgando el oceano muy dentro de mis ojos

para no tocarlo.

Abrigando el ondear de un heraldo. Aquel que en la mirada

sólo puede detenerse.

Marcho a los confines para templarme en llamaradas,

pero es el espíritu quien llama.

Uno se detiene mil veces en la sílaba, porque el dolor es perverso

como la linfa entre los dedos.

Y suceden existencias debajo de los barcos, donde los yelmos

reposan, aguardando sus astros.

Y se divide un estro en el sueño, tejiendo péndulos de agua

dentro del desasimiento.

Pero es el arte de un purgatorio la hierba donde el recogimiento

perdura como un manantial de acero.

Ah, mi inicio es tan extraño que no puedo despertar y camino

con botines de nieve en las piernas.

De mis zapatos pudiera cantar y decir, pero sólo son roces

entre huidas de tigres y montañas.

Dame un mar luna, donde nada pueda ser conquistado, una hoja

que no lleve un destino amarillo.

Sepulta el iris y su membrana de cadencia, que el latido huya

lejos del corazón, pero no entre pájaros.

Que no tengan mis pupilas la orilla de aquellas caravanas

que insomnes tejen figuras en el aire.

Y recuerdan en la ráfaga que la tormenta una noche

escapó con la creación de las manos.

Que tenga el eter el motín sagrado en un amanecer

donde son filosos trenes ilusiones.

Y que en las traviesas donde debo descansar mi voluntad

se persiga hasta el principio el anhelo.

Ese que es principe de grutas y cavernas donde sueñan

todos los laberintos

como una ciencia de orillas que dichosas cabalgan entre

las piedras.

Ah, esos caballos han muerto para dar la rosa de la

trascendencia

y ella ha visto un ardiente marchitar en cada suspiro

pereciendo en una idea.

En aquella herida inclinándose entre estelas donde

la inspiración vuelve a elegir su sueño.

Protocolos del Oceano

Es cròtalo. Lo supuse mientras la niebla
me ejercitaba en cosas oscuras. Yo vivì 
alguna vez en aquellas opuestas, asi que 
que me quede para objetar, para objetarme
y asi respirar sobre dimensiones con potencia
de sino. Frente a ellas el halo comparaba el 
destino con la espuma. Con los ultimos santuarios
de la marea. Lo hacia. Debìa hacerlo. El mar
ya habìa llgado.


Guillermo Paredes Mattos

El Derecho del Augurio

Sì, afirmo mi calle porque allì organizarè un escenario.

Llegarà de los bosques, crearà una Alicia en sus labios,
poseerà la imaginaciòn para no ser concreto. Invàlido
como terrenos de escarnio, organizo y fermento un deseo,
una cualidad de vagones para un fìsico, un dìa sin
elementos para dormir en mareas, donde muecines
y tropos son el momento semejante. Y semejante el
universo del casino, al naipe elemental de tus labios,
tras ellos corre la desesperaciòn embriagada de realidad
y poses, de cuadernos con amaneramientos celestes.

Aquellos compuestos por la verdad. Y compruebo,
elipticamente esa inspiraciòn, sin tejidos ni agua,
esa llegada al lìmite de la iniciaciòn, cuando 
llegamos a puntos donde los dioses ni el lenguaje
pueden seguirnos.

Pero todavìa no tienes el derecho a la niebla, ni esa pornografìa.
El ùnico que posees trata de destruir todas las paredes que 
restan.


Guillermo Paredes mattos

Segunda Proposiciòn del Objeto y los Seres

He buscado un platino alto como la supersticiòn.
La naturaleza escalofrìante en una botella.
El paso de vidrio cuando bùsca un alma.
Alla donde se imprimen ordenes y leyes.
Donde los relojes estimulan oceanos
de dòciles frenesis en el ansia, predicamos
que perpetuamente rodeamos fòsiles y entre
sedimentos colocamos el amdamiaje 
del fruto inaugurado por el racimos.
Inteligencias como el arte del cobalto
junto a màquinas de estridencia, en sus
alientos el tacto supuso la sensibilidad
del poema basado en dramas marinos,
pero tambièn es corcel de tuertas batallas
donde todas las heridas que el hombre ama
descienden de los ojos y no porque la realidad
les haya dado forma en su ilusiòn, han sido
formadas durante siglos por nuestros iris.
Hasta convertirse en seres y objetos.


Guillermo Paredes Mattos

El Temblor de la Memoria

Con partes de andanadas subiò al desprecio.
Con hechos de biografìas compartiò el aire.
Dijo adios a los truenos y recogio los muros.
La brisa de los catàlogos poseìa otra continuidad,
èl pregunto por sentinas y canciones volàtiles,
atrapò la evanecescencia, diò paso al nervio,
separò la marginalidad y la estilistica del eter,
se descolgò como trompeta de mancha y versiculo,
entre ellas se lucìa una victima, su forma de abrir,
de preguntar sobre el camino del lampo
al sinònimo, al tiempo degollado por hipnosis,
a la comparaciòn sondeada por hilos. Con esa
mentalidad predijo los trenes sin ningùn presagio,
con esa mentalidad, avanzò en una ciudad
de tallos, olvidò el peciolo, mastico el polen
citò al olvido con la reminiscencia del acto
al recoger sus cenizas y poder asi sobrecogerse,
y como ellas temblar para siempre en su memoria.



Guillermo Paredes Mattos

La Obsidiana del Relàmpago

Como los àrboles bùscamos tambien nuestras raices.
El libro de los brujos, la marca en el espacio cuyo don
marca lo remoto en un asta. Un dòn en espiral, que
ilumina marcas de astilleros, bendecidos por la niebla
y los bolidos, uno de estos sugiere, otro deja en temblor
el paso de las sienes, el sentido cromàtico del aire
la transparencia del hugoton y los zafiros, la vìa
de obsidiana entre los labios, ascendiendo al cuerpo
con un topacio llamado cuerpo y la criatura en èl
aprende a castigar sus tìtulos, a dejar lo lirico y
lo somàtico, a presagiar sin trampas de barro.
Ella es toda la supremacia que debemos a los iconos,
al velero donde una adolescencia conforma pasos
y nomenclaturas, violencias de yates, ajusticiando
a cada instante bolicheras, suertes de bandadas bajo
las superficies, oscurecidas por sortijas, no por
sombras. Inflexiones de caidas, rehenes de barro
que igual a desertores del fuego crean una lamina.
Una estela con espatulas donde el craneo piensa
una vez màs en alboradas, porque sabe que ninguna
serà suya, ninguna podrà tocar la sinfonìa
en las antorchas donde la naturaleza, ha tensado
una historia de frìo y pulmones para èl, un hito
comun y habitado por los perros, tan sòlo un relàmpago.




Guillermo Paredes Mattos

Los Caràcteres Violetas

La oraciòn desciende de èste momento.
Su capacidad es de poseer caràcteres violetas.
De expresar continuidad y vacilaciones.
De sorprendernos con una mancha de furia
donde etiquetamos un margen,
una semejanza entre el sol y la diferencia
de la realidad y el sueño al
cruzar una calle. Y al verlos hombro a hombro,
nos despedimos de alguna miseria,
de la cicatriz en la luna o el elemento,
con que el tiempo corta la edad de los hombres.
Luego los calculos del rìo dan vida a 
una sospecha, donde el vidrio inicia
un sordido romance con los bailarines
y bajo esa coyuntura creamos el tripulante
de una espora, el polen bajo el cual
planea la voluntad como una pàgina
y el escrito deja su carta astral
en un dedo, manifestàndose igual
a las plagas de egipto, donde
el golpe poètico deja al sueño el
idioma helenistico, aquel donde trabajan
circunstancialmente los halos y
ocasionalmente la maravilla de 
los hechos.


Guillermo Paredes Mattos
                                                          

Anagogìa del Diluvio

Un dìa la palabra ser despertarà sin
la palabra hombre.

Ambas ya no seràn pronunciadas.

El tù y el yo se convertiran en dioses
con los cuales vagabamos a diario.

Pero no seremos aquellos que podràn adorarlos.

Otros tendràn que conocer.
Otros tendràn que encontrar entre el diluvio
el sonido ancestral.

No existiràn partes de bàculos y asi
beber de los cayados.

La filologìa tendrà un rostro grasoso. De aceite
y pondrà su sello en todo aquello donde 
avanzarà la vida.

Las letras seràn iluminadas por el sentido del
màs profundo pozo.

Un dìa - despuès de todos los pulsos- otras
caras tendràn que explicar, còmo esas palabras
empujaron las puertas de la idea, tuvieron visiones
ante ellas y dentro de ellas. 

Interpretaràn - como yo- que podìa ser un sobreidealismo
en una vìa elèctrica.

Un dìa ya no tendremos nada que seguir. Lo digo con 
la pretensiòn de alguien que piensa y probablemente 
seguirà haciendolo cvada dìa.

Nada serà majestuoso. El escribir serà tan ajeno
para poder dividirlo.

Pues separandolo, encontrando las huestes de su primera
mitologìa.

- Aquella de la cual vivimos nosotros-

Necesariamente mitologìa.

Tendrèmos que empezar de nuevo.



Guillermo Paredes Mattos

Las Encrucijadas de Saliva

A veces logro respirar del lenguaje,
pues suelta una quimera
igual que un atlas.

Ello es ecuestre como el reciclaje
del alga. Aquella escarlata junto a un solar
con escritos marinos...Duerme en las mareas.

Marfiles de eslabònes
deslizandose frente
al secreto, una tarde al conjugarse
hemisferios.

Miro ese secreto natural, como
una encrucijada de salivas, desertando
de la boca y las fosas se preguntan.

El dìa nasal tambièn pregunta.

Tantas interrogantes para las cosas.
Tantas para las escaleras o las balaustradas.
Abriendo la mirada, el naufrago de mi contemplaciòn,
observa en la realidad, el antiguo mensajero
de las colinas.

Ese bañado de brea.

Cetrino como los observatorios.

Nada iluminado sino es por un farol.O el dìa
monstruoso de una làmpara
rendida en ariostos.

Si se trata de guardar el espacio,
como la galaxia impregnando ramplas
de salvas, entonces hay estandartes
que nauticamente volveràn al
silencio.

Al canto del menguante en el desierto,
una donde rompemuelles y libros,
aguardan la galerìa del cansancio
con un ferrocarril donde
el solsticio me encontrarà
ferviertemente
buscando aquello que une los sufijos.

Y en ellos los grilletes de la divinidad.

Cuyo destino le previene que sòlo escorar
y escorar hallarà entre la brisa.

Pero su corazòn los sigue.




Guillermo Paredes Mattos

Fermentaciòn de Golf

Siguiendo al hombre podemos encontrar contenidos.

Indagar por un brìo donde la existencia se
contagia de aire.

Convencidos de ningùn modelo, de jamàs
una tipologìa a seguir inhalamos filarmònicas que
recitan como lampiños espejos
su dilucidar de fragata.

Y si continuamos podemos decir: Ser en la escritura.
Con la igualdad de ese conjunto
formado en el habla
y la pronunciaciòn.

Lleno de lentitudes y milenarios formatos con
una fosa.

Atravesando todo esto nos dirigimos nuevamente
al fulgor donde se ilumina un zepelling.

Un nùmero de golf en las
rodillas.

Atravesando estas cosas podemos
estar desprotegidos como el
alma.

Igual que estos versos:
Inutilmente
luchando por no mostrarnos
otras cosas.




Guillermo Paredes Mattos

Los Circulos del Destierro

Deseamos un titulo de asfalto.
Buscando allì el viaje de las algas, respirarìamos.
Anhelamos que el agua sea un martillo.
Prepararme y prepararnos, asi por idolatrìa
por idolatrìa. No tener la inteligencia divina, no tanto.
Recordar que la intuiciòn es iniciaciòn del pensamiento.
Y que luego de un circulo ese
pensamiento vuelve a recordar su iniciaciòn.

Deseamos un tìtulo de asfalto.

Pero lo deseamos con la iniciaciòn del pensamiento
que recuerda su historia.

Sòlo para volver a su iniciaciòn.

Sòlo para no quedarse desterrada entre
los circulos.





Guillermo Paredes Mattos