Reconozco el viento en las pupilas.
El sol en el hemisferio color rojo.
La expresión cultural de mis andrajos.
La mejilla y el granizo. El lado superlativo de la brisa en el viento.
Todo lo contemporánea que puede ser una orilla cuando su historia desaparece.
Y aquellos hombres que llamamos poetas en la orilla esperan.
- nunca podrían hacer otra cosa -
Para contar la otra.
La selva que da origen a tu nombre.
Aquella en mi piel donde se humedece o se seca.
La liana cubierta por melancolias: ninguna es tomada en cuenta por los monos.
Claro.
Las lianas no saben que un día llegarán los hombres.
Y antes de acabar con la selva.
Domaran su nombre.
Cualquier paraje o motivo.
Todo nombre que escape de si mismo y sea convertido por la apariencia en silencio o casta de dimensiones amarillas.
Y por decir un cíclope traza en el agua una pirámide.
Un jardín que el sol forma en tu cabeza
Hasta que la superficie de la misma se convierte en páramo
Asiduo evento.
Termino colonial en una pupila.
Interior de barro, he aquí las cosas ;
Cada palabra se orienta.
En ella los círculos no significan el destino porque desde ya lo son.
La ira los arranca del talento.
Y el viento lo hace del don.
Con papeles o griales llegas a la noche.
Descolgando racimos en los suburbios.
Notas marginales.
Calles y estelas de aluminio que supuran.
La Unica Condicion
El Movimiento de la Metáfora
Una hoja tras otra.
Y tras el viento una figura se enlaza al aire
pare recorrer la atmosfera,
Es de agua.
Me pregunto si lo lograrâ.
Sòlo la lluvia responderà esa pregunta.
La estrella incrustada en la superficie
del mar dejò de ser sutil.
Los indicios del fuego reconocen en el carbòn
a sus antepasados.
Yo lo creo.
Casi con un amor desesperado.
Inùtil porque fue sembrado entre las piedras.
Entre borrosas simetrìas de sòlidos.
El Destino de la Humedad
Ella lo entiende.
Con ciertos espejos dormidos a su lado.
De esa manera.
Para ambos ya no hay lenguajes ni la existencia
de los seres se debe al aliento.
Esta ligado a algo material en su caso.
En el mío a algo sórdido.
Así es como embiste la magia.
Pero tú vuelves.
Recoges los círculos que no calaron esferas
ni armas automáticas.
Tú sigues a los calamares en la fibra delgada
de la costa.
Y lo doy por cierto.
Como si en ellos algún principio tomara
mis sienes.
O esa sospecha de que es una liendre en mi cabeza
quien muto a un pájaro.
- el pensamiento no es capaz de esas cosas -
Yo lo entiendo claro estoy convicto.
Voy confeso por todas las alcantarillas del mundo.
Mi circunferencia es el producto de una médula.
Evitada por las cruces.
- eso sí -
Esas que forman las alas.
Componentes Básicos
Los Alquimistas Verdaderos
De entrada la lluvia.
La sombra de una aguja que toca tu cuerpo.
El resplandor si es que tiene motivos para quedarse.
Para responder muy quieto a todas las preguntas.
A todos los encantamientos.
Una de ellas está ligada a las profecías.
Señales de agua en las veredas con evaluaciones de
mástiles.
Organizando siempre una parádoja.
Un sol que inclina su rostro para hundir uno
de sus brillos en el tuyo.
Ahora lejos del mar.
De las bicicletas y estuarios.
Un sol inclina su rostro.
Y eso es todo.
Todo en absoluto para tu mirada.
El sueño es de vidrio.
La estrella desciende llevando consigo una estela.
Lo hace hacia una bóveda.
El mar es un silencio con destierros que conmemoran una llegada.
El sol se encuentra sobre la orilla ahora.
Pronto estará sobre la arena.
Oiré antes que tú su canto de aluminio.
Ahora te toca a ti llegar.
Es hora de que te encuentres en todas,
absolutamente en todas sus palabras.
Hay un tipo de palabra por la que desciendes a veces.
Lo haces con un crucigrama de arena en las manos.
Entrenado por la constitución de la lluvia y el exito de los barrenderos
en las calles.
Uno que lo deben a la vida de los malandros.
A los peces de vidrio en la espuma.
Incrustados allí eternamente.
Igual que transgresores que alguna vez errantes confundieron
la superficie del agua con la de la tierra.
E igual que extraños subversivos caminaron
sobre ella.
