miércoles, 31 de agosto de 2022

Identidad Poético Matinal

 Identidad Poético-Matinal


Hay seres que viven entre la intensidad.

Hay también aquellos que lo hacen nada

más entre la desesperación.

Hago mencion de esos ardientes.

Los que vuelven fuego todo lo que tocan.

- yo por ejemplo trato de imitar durante el desayuno 

el ladrido del perro pero no me sale -

Existe aquel que mientras duermes busca esa ecuación que lo lleve a tus sueños.

Bajo este universo termina nada más siendo uno.

Bajo estas condiciones dire que soy un pájaro 

sin alas que a diario visita el diluvio.

Por supuesto solo la poesía lo cree.

Y bajo determinados relieves un tropo es

una mandíbula. 


Hay seres que no necesitan de nadie para existir y viceversa. Son nada más señales que 

recuerdan ciertos arquetipos.

Determinados eslabones que juegan en la arena.

Sus rostros están preñados de collares.

Para que el argumento de que haya seres que no 

necesitan de nadie para vivir sea sólido 

es indispensable que nadie tampoco necesite

de ellos.

Funciona así desde el principio y parece una condición de la historia.

- sobre todo poética -

Una que jamás se quiebra.

Fue hecha a base de guerras, souvenires y pólvora.

No estoy citando nada que sea sobrenatural.

Soy objetivo hasta conocer mi hastío en su

aspecto metafísico.


Hay seres que anhelan puntos que no son

cardinales.

Para quienes la noche no está hecha de osos 

ni complicados esquemas donde 

la lluvia y la interpretación denominan sus

propios manantiales.

Alli otros reflejos tejen los bucles con los

que esperan a la aurora.

El asunto es que siempre esperamos la aurora.

Aquellos reflejos lo hacen porque 

pueden elegir.

A duras penas sucede en mi caso.


Hay porque despertar es un conjuro.

Una fogata que devora arañas durante el amanecer.

Tiene que ver con el origen de la misma.

No importa de qué lado te encuentres.

Una llama se enfrenta siempre a las sombras.


Y no olvides.


La oscuridad tambien se enfrenta a ese fuego 

desde aquellas.



 

   

 

  













 

 









 





Soy objetivo hasta conocer mi h




 







 












lunes, 29 de agosto de 2022

Teatro Marginal y Místico

 Teatro Marginal y Mistico


Me trasladè hasta un lugar donde la ciudad

dejaba de componer sobre los làtigos y se involucraba

con entrañas màs pacientes en las lamparas

o las longitudes de paìses misticos,

colmados de raices.


Caminè obsecadamente -igual que un tropo- a cada

instante, estrellandome contra aquello que conozco y 

desconozco. Conocì hasta tocar la media y el alabastro.

Escribì en esas imagenes de los suburbios que

empezaban a edificarse: no eran los que

estaban en esta mochila.


Vì la grua arrastrar el cuerpo y el auto.

A lo virginal encender una uva. Recordè en el hilo

los margenes donde algunos azulejos adquieren

los ojos de los dirigibles. Las palabras

de los hipodromos.


Pensè en la nieve hasta que alguien la tomò

del cuello, igual que ayer cuando terminaba la noche

y las existencias de los adioses empezaban.


Creì en la temperatura del sol detràs de la niebla.

Poseido y extraño como una melena

que deja una silaba en el zocalo, en las libelulas

con siluetas de magnesio y galeones que aùn envuelven

extrañamente sus desamparos.


Me detuve ante el mundo, tambièn de manera 

maligna, colocando en las paredes terminos que 

se convertìan en espectros de yodo.


Ello, era una cosa que aprendì entre lo sobrenatural

mientras los rìos se convertìan en serpientes.


Lo sobrenatural -hay que decir- es una especie

de pulso.


Un latido que parece caer sobre el pavimento.


Pero no.


Algo semejante a la desesperaciòn lo sostiene.


Y eso se convierte esta noche en nada màs que otra

paràdoja.

Querellada

 Querellada 


Recuerda solo es una palabra y esta

noche ha escapado de la hoja. 

Trata de encontrar su nombre.

No aquel con el que tú la conociste.

Con ese que - al igual que yo - no hiciste más que 

arrojarla a un poema.

Vamos, inténtalo al atravesar esa puerta nunca 

volverás a verla.


Abre la misma, déjala ir.

No hay nada que puedas hacer para que se quede 

en tu casa.

No te pertenece.

En el lugar que vives además - al margen tuyo - no

habita nadie.

Hablar contigo durante toda la eternidad ?

Eso la llevaría al hastío.

Vivir solo - debo añadir - no es una maldición.

Mucho menos una condena.

- solo que a veces lo es -

Significa o es un evento más.

No sé si lleno de cualidades cuando no 

de mitos.

No sé si completado por otras reencarnaciones 

o frutos.

Vivir solo es una consideración.

Una paradoja más con las cuales se prepara la

vida. Pero nunca sabes para qué.


No puedes hablarle.

Dudo mucho que te comprenda.

Si huyó de una hoja con ello dejó atrás el significado. Incluso su forma.

Ahora son otros sus latidos.

Ahora es una bestia muy distinta.

No es aquella que has 

domado.

Ten cuidado con esos animales 

incoherentes.

Ten cuidado con ese resplandor un 

tanto prehistórico.

Bueno tampoco es para tanto.

Mi tendencia a exagerar otra vez vuelve a 

cumplir su cometido.

Yo soy hiperbolico muy a mi pesar muy a

mi pesar.


Pero recuerda es solo una palabra.


Y la única diferencia en relación a las miles

que antes escaparon de las hojas o las miles que

destruyeron tu casa ...


Es que hoy eres conciente de ello.

jueves, 25 de agosto de 2022

Poema

 


Cuando se escribe hay algo que debe quedar en la oscuridad.

Lo que queda convertido en palabra es lo luminoso.

Aunque no siempre es lo luminoso.

A veces es una extraña penumbra.

Y nadie más que el corazón puede ver 

en ella.

Pero el corazón olvida que es su trabajo.

Y la razón cree que es el suyo.


Al escribir hay párpados y siluetas.

Bordes de acrílico dormidos en las mejillas.

Parques con variopintos árboles y luces 

de ácido.

Todo esto es nada más que una

intención camino de una 

poética.


Cuando se escribe es decir 

cuando atravesamos la oscuridad 

hay algo de nosotros que no irá 

hacía la luz.

Algo de lo cual nos despedimos.

Por más que volvamos a leerlo

entre lo luminoso.

Pertenece a las sombras.


Las sombras se llevan mitad de aquello que buscamos decir.


Siempre es así.


Siempre creemos que el poema

- sólo un resultado luminoso -

lleva en si a aquellas.


Pero no.


Una prueba es que volvemos una y otra 

vez a él.


Entre las llamas del tiempo; la forma más extraña del infinito.

El Intacto Misterio

 El Intacto Misterio 


Puedo ver el latido.

Es ahora un árbol que se abrió paso desde lo más profundo de la tierra hasta habitar un bosque.

La copa más alta donde gira un ave aún no

se ha disecado.

Su sombra donde en más de una ocasión el poema 

intento contar una historia, duerme ardiente.

En una se narra aquella donde se afirma de dioses que libraban una guerra por intentar 

ser uno.

En otro la forma como lo lograron.

Hubiera deseado que algo así jamás se diera.


Recorro aquel latido 

la única semejanza con el mío 

son sus diferencias.


Observo en el corazón que lo sostiene una época.

Un sigilo convertido en avenida.

En sus ojos la duda del crepúsculo y su derecho a 

inventar sus propias tinieblas.

El cuchillo portado en una de sus manos.

Por supuesto todo corazon tiene manos y escribe.

Aguarda en la hierba su aurora.

Cínico y pudoroso al igual que toda civilizacion

que crece en la punta de una aguja.

Cerebral hasta casi 

una utopía.

Ideal como un círculo de rapiña

o un trópico nombra rehenes de vidrio,

crestas de fuego 

en cada una de las almas. 


Seguro o casi seguro de que esto no es 

una apariencia y de serlo la pregunta por el origen

de la misma dejará siempre intacto el misterio.


Exactamente igual como sucede ahora.


Cuando preguntamos por la realidad.

Historia Personal

 Porque y Para que 


Porque escribo ?

Debería existir una o más de una razón pero después de un vistazo no existe una o más 

de una que resista un análisis o pueda 

justificar ese hecho.

Entonces si no se puede entender desde la razón

igualmente me preguntó porque escribo ?

Observo en mi vida diaria y llego a la conclusión 

de que no sirve para nada.

Desgaste tras desgaste impulsado por los 

cuervos de mi alma.

- extraño burdel el de mi alma -

Tan inútil como todo lo que hago.

Sin embargo allí está, en cada paso que doy.

En cada latido.

Oculta en cada una de mis palabras aguardando 

ese momento en el cual su salto hacia 

la realidad es dado. 

Uno que solo desde ella es posible.

De qué me sirve a mi ese salto ?

Porque eligió este ser que desde ya como existencia 

implica tantos descenlaces.

Y preguntó nuevamente porque escribo ?

Ahora sé que es una de las pocas preguntas que 

me pertenecen.

Otra sería porque existo ?

Como puede la conciencia de mi mismo separarme de aquellas que pertenecen a los demás ?

Esa es una tercera.

Hay otras.

Sin mucha evidencia así que medito antes

de lanzarlas.

El pensamiento el cual no debería detenerme 

me detiene.


Las luces no son de vidrio.

Las imágenes no están compuestas de médanos 

solamente.

Un recipiente de acrílico en este invierno no será 

el nido de un pájaro.

Si la poesía me engaña al hacer que escriba todo esto que acabo de escribir entonces 

para que ?

Incluso en las cosas que describe se miente tanto 

como yo en todas las que hago.

Cada una inverosímiles.

Dispuestas un poco al drama a la comedia.

Mis escenarios por supuesto muy personales.

Individuales cuando no se aprende.

Mientras no se sabe.

Desgaste tras desgaste eso sí.

Un poco mito o trecho.

Parsimonia.


Y un tanto ignoto me desplazo por la hierba.

Alimentándome de hojas y una que otra mosca.


Por supuesto.

Evidentemente esa dieta.

Por más subversiva que sea.


Tampoco me dará una respuesta.

martes, 23 de agosto de 2022

Las Serpientes Azules

Las Serpientes Azules


Todo poema es un antepasad

Un río que fluye dormido en el interior

de un árbol

- toda bóveda lo llama devenir 

Un racimo con forma de pez

Escarbar en la tierra es ser alcanzado  por sus palabras


Y en el horizonte los párpados evoluciona

Llevan cabelleras y gargantas

- un átomo siempre en el disturbio 

Alojan eslabones en la superficie

de toda mejilla

En una pira hermenéutica, cercana a

un plano de osos surge otro velo

Otro grillete más sutil

Con ese lirismo asciendo a una cáscara


A una donde fuí educado po

serpientes azules

Bajo su manto se aprende a separar el día de la noche

El menoscabo de sitios donde

se concentran las figuras

Bajo su manto el plural de los objetos

El cristal dormido en un cota

El taciturno hilo del viento

Su sabor a escama


Todo poem

Sólo que algunos aguardan e

un extraño deseo llamado realidad

Sobre maniobras donde el brill

logra crear un espejismo

Coherencias de espuma que brotan d

una hoja son

Brújulas de nieve apodictica

Y dada mi tautologica naturalez

sólo el frío es verdadero

Sólo la cualidad

El adjetivo sin muelles

Siempre desnudo como este soplo


Uno del cual luego de cruzar mi estómago y gargant


Brota silenciosamente u

araña.Las Serpientes Azule


Todo poema es un antepasad

Un río que fluye dormido en el interior

de un árbol

- toda bóveda lo llama devenir 

Un racimo con forma de pez

Escarbar en la tierra es ser alcanzado  por sus palabras


Y en el horizonte los párpados evoluciona

Llevan cabelleras y gargantas

- un átomo siempre en el disturbio 

Alojan eslabones en la superficie

de toda mejilla

En una pira hermenéutica, cercana a

un plano de osos surge otro velo

Otro grillete más sutil

Con ese lirismo asciendo a una cáscara


A una donde fuí educado po

serpientes azules

Bajo su manto se aprende a separar el día de la noche

El menoscabo de sitios donde

se concentran las figuras

Bajo su manto el plural de los objetos

El cristal dormido en un cota

El taciturno hilo del viento

Su sabor a escama


Todo poem

Sólo que algunos aguardan e

un extraño deseo llamado realidad

Sobre maniobras donde el brill

logra crear un espejismo

Coherencias de espuma que brotan d

una hoja son

Brújulas de nieve apodictica

Y dada mi tautologica naturalez

sólo el frío es verdadero

Sólo la cualidad

El adjetivo sin muelles

Siempre desnudo como este soplo


Uno del cual luego de cruzar mi estómago y gargant


Brota silenciosamente u

araña.naa.....a..e.o.na...... ..r ... . -.n...-. o.snaa.....a..e.o.na...... ..r ... . -.n...-. o.garganta.


Brota silenciosamente una

araña.

jueves, 4 de agosto de 2022

El Susurro del Grillo

 El Susurro de un Grillo


Ví en el verbo muchas veces.

Lo cual fue bastante fúnebre para llegar al amor.

El asunto del amor está ligado siempre a la realidad.

En consecuencia el amor - visto desde el verbo - 

tiene como destino el fracaso.

Un fracaso es un hélice que arrancas a un

helicóptero mientras duerme.

Es pedirle explicaciones a un ornitorrinco 

acerca de su no-evolucion.

No te las dará.


Tú sabes que soy un ser material y sórdido.

Procolabico a duras penas intuitivo.

Con ejemplos de abreviaturas y naves que anduvieron descalzas por el mundo.

Conoces la identidad de ese grillo que acompaña 

mis ceremonias.

Hoy en este invierno aprendió a mi lado a susurrar 

en el día tan igual que en las noches.

No es un milagro.

Tampoco un prodigio.

Es solo un hecho en el cual un grillo descubre que 

susurrar durante el día es posible.

Entre las siluetas de otros animales.

Tu sabes además que solo he llenado de alfabetos 

las ruinas que abundan las cosas que 

me pertenecen.

Se llama también experiencia.


Tu sabes yo sé 

que la muerte para conocerse tiene que cruzar 

la vida. 

Que para rozar la piel es indispensable un velero 

con propiedades amarillas 

e ira de sabueso.

Y he colocado uno de tus rostros en

ese paradigma que ha hecho del infinito el lugar 

donde otros cometas encuentran sus 

monólogos, pero eso lo sabemos.

Crecimos entre ello.

Fuimos objetivos.

Nos acomodamos.


Tu sabes quizá hasta yo sé 

que hablarte de mi estómago flojo 

por el exceso de plátano en mi dieta es un estereotipo.

Un cliché.


Y a estas horas camino por esta inmensidad

comparada a la que no se ciñe a nada.


Un punto ideal más no poético.


Un poco místico.


Absolutamente subversivo.