Las Primaveras de las Moscas

Habla del mar.
De la serpiente de nieve traida por tu alma.
De los brazaletes en las crestas de las sienes
donde sòlo los mentones nos inundan.
De las fortalezas esculpiendo en la frente de
los bronces y las edades liricas
como la voz de lo sobrehumano.
Bajo lo profetico y quizà bajo el maleficio
cuando el infinito une piedras debajo del agua 
como un niño
y la sed de un animal
conforma visiones amarillas entre gemelos
y puas, entre nociones que febrero deja como una nociòn
de sepultura y estambre que sòlo el espìritu
transforma en habitaciones 
donde dos monstruos desnudan y anidan pedazos
de mar en una trenza de vidrio
tomada por la carne del erotismo.
Bolidos de coral en una uña
algo legendario como los birremes sedimentandose
en la boca y los escapularios de la lengua
cuando parece que el todo
terminarà en un dìa de
calor en
los ojos de los gatos
en los nùmeros azules de los ojos de los gatos
en las superficies arcanas de las orejas de los gatos
tan pequeñas siempre, tan pequeñas
e inmunes sòlo a las primaveras de las moscas.