La Vida del Arbol

La vida es del àrbol.
De la rama en los hombros de un equino.
Semejante a la espuma o el peso colorado de
algo ferviente entre los 
elementos.

La vida que se inclina a las definiciones.
-por supuesto de alaridos.-
De pesadillas de sol en un realismo
elegido por molèculas.

De especies aguardando una criatura
en los parques, una que posea conjuntos
y volumenes y desde sus anilinas pueda flanquear
todo aquello que interpreta el metabolismo
de una hoja.

Oraciones al lado de los sedimentos donde
empieza una palabra, llena de mareas fidedignas
y crateres ascendiendo a la espuma ante la llegada
de un escrito.

Llena de efemerides y evidencias respondiendo
a los ojos de un cuchillo, mientras duermen en los
paises de aire los violetas.

La vida es del cipres.
De la pergola en el habla.
De los perfiles muy cerca delas catedrales donde
los hombres mantienen en su mirada, miles
de obuses.

Que tambièn camina en la metropoli ahogada
por la cera.

Que proviene del lenguaje atado a un travesaño
cuyo polen  examina las siluetas de 
misteriosos panales.

Es de una cavidad.
De un suelo de plastico lleno de tradiciones
y reflectores situados en los estuarios
de una mesa.

Donde toda existencia al posarse en ella.

Dimensiona una y otra vez la humareda
que cuelga de una bacilica

en los mundos que duermen solitarios en
las orejas de los rìos.