El Viaje de la Palabra

El olivo menciona al oceano en una de sus calles
donde nace otra memoria.

El brillo estrella en las focas una ola de arena y 
aquellas que son de barro, se golpean contra uno
de los sueños del verbo.

Las calles vuelven humedas a la ciudad despuès 
de haber caminado hacia la orilla.

-llevaban a los hombres en sus hombros-

El dìa es tan particular como esas ùltimas 
cenizas de un àrbol, despuès de atravesar una 
hoguera. El viento ahora se apodera de ellas.

Luces de papel llevan iones.

Lo que era transparente hablaba de una 
palabra silueteada por su espìritu, aunque era
imposible definirla.

Volvìas a tus cabellos y te sumergìas en el
agua, igual que un submarino.

Volvìas a las imagenes encerradas en el tronco
junto a un bosque y la tierra donde habìa echado
sus raices. Ambos alguna vez sintieron el
recorrido de la sangre, antes de alimentarse 
de ella.

Intentaste separar esa sangre de la tierra, esa
sangre del tronco.

Pero igual que ayer.

Sòlo encontraste uno de los viajes de la palabra.