Azul

El azul es de microfonos.
De latigos que en una y otra eufonìa
siluetean corchos bajo el barro.
El azul es un prisma.

Es un huerto.
Un jardìn abandonado a un verdugo.
Es un palacio y una ralea en el vertigo de
las inquisiciones.

El azul es un rojo disfrazado de sangre en
las venas.

Una casa por la cual desciende la tarde
con uno de sus galeones
para humedecerse o disecarse.

Es una barba de naranjas cortada por
el hidrogeno.

Es un relòj. Una casa de volumenes 
inauditos en altamar. El voceo de una 
imagen o un peciolo de encìas
caminando a la nieve.

Una colecciòn de torpores ahora que
el trato con los animales se endereza y las
cabezas se convierten en racimos.

Es un pelo que se encadena.
Una escollera que despierta en el trigo.
Una ciudad donde el polen de ese trigo se
desfigura.

El azul es un poema que se desfigura.

En el extraño trato con las yodo.