Fantasía de un Bosque Poético

A pesar de las jabalinas que cruzan el barro 
en el fondo de la tierra, buscando algo 
más que legendario en los sedimentos y sus
laboratorios. A pesar de los invertebrados en
el doquier de una fiesta, completada por
los ríos de una aceituna.

A pesar de noches que no terminan en exegesis
pero hiperbolicamente derraman el vilo y el jaguar,
el dique de coleopteros en el jardín
traficando su pelota de excremento.

Y cómo no el acento, la nube de dieresis
diferenciando al cuadrado y las escalas geometricas
de una apariencia en el seno, desgastada por
la piel, en mañanas de vortices y relampagos,
incomparables como el amor o lo siniestro.

En esa clase de oratorias de agujas a las que
nunca asistimos.

A pesar de esas escrituras que nunca terminan
de decir las cosas de las cuales está hecha la soledad
cuando sume su memoria entre madreselvas,
donde hostiles retratos de agua movilizan 
sus campanas y reptiles de veneno 
llegando desde las boyas
no hacen sino multiplicar nuestra vida
caminando hacia el aliento, igual creo yo
que un forastero.

En esa exposición de los pubis cuando
son ante la lluvia, algo asi como espigones
que cruzan lo nocturno en una carta de
trementina y solsticios, en una calendario
lleno de bicicletas y osos y minaretes.

A pesar de tales jabalinas que encuentran
husares, que dominan el agua en el aire y
buscan el naufragio en las silabas interiores
de una palabra, para asi nunca estar en el 
fín ni el principio.

En los ligamentos del ambar, del suplicio
esmeralda donde el violeta encanecido del
atardecer rompe en millones de pedazos
sus maleficios y esa cultura del orden
uniendolos en el instante univoco del 
milagro o aquello que una distancia nombra
como prodigio, emerge.

Prodigio de las orillas donde las peninsulas
encuentran el barco que fue borrado de sus
fantasmas con la sentencia de un himno
destruido en la boca.

Con la sentencia cuya naturaleza de saliva
pesa litros de fantasía en sus bosques.

Sólo para encontrar los árboles.