Las Silabas Oscuras

No sabemos si este es el tiempo.
Si el adolescente que duerme sobre el vidrio
es un plano. 
Si la muchacha a su lado era una aguja.
No conocemos con exactitud el espacio.
Los manantiales que percibes en
la memoria no son los mismos
en la mente que en tus figuras.
-mientras tanto las cosas son regadas, las cosas
se convierten o no-
No poseemos un solo sentido de esta calle.
Puedo quedarme frente a ella y darles un 
significado que renacerà a cada momento y cada
momento desde esa perspectiva, es un epitafio,
un mortal neologismo, alguien que
despierta muy temprano con su
fiebre pero no lo hace sino revelandose al mundo.
Y todo significado es una revoluciòn.
Diminuta es cierto.
Todo significado es un viento verde.
Una melodìa que deja de decidir sobre las
cosas con una extraña voluntad llegada a veces
de los ecos.
No conocemos la idea, sino hasta el fìn de la noche
cuando estamos solos y desde las paredes
los sonidos nos golpean. 
Y esos sonidos intentando hablar con nosotros
son la miscelanea en la cual nuestra objetividad se
convierte en un parpado, a veces en una mejilla.
En un don oscuro y espectral en las tinieblas.
Y en las oscuras silabas de los rascacielos.