El Hoy Entre la Palabra

Hoy por la mañana me dieron una palabra.
Por su nacionalidad, recordè un prolegòmeno.
Por su razonar, recordè la prosopopeya de
mis dientes a la hora de actuar. De
pensar como la acupuntura. De extenderme
como un reloj en el espacio de mis encias.

Hoy por la mañana y resulta que en mi casa
habìa una cebra que habìa amarrado mi cuerpo
a los colores de lomo. Pero yo no era 
ni el carbòn ni la nieve en esa cebra y en
las oscuridades o blanquecinos mundos
que atravesaba, yo seguìa siendo
un hombre que en la habitaciòn de 
mi casa, habìa sido amarrado a
una cebra.

Hoy me dieron una palabra junto con una 
pantera.

Los miraba tanto como indispensablemente
observaba.

Hoy me dieron una palabra y yo guardaba 
-del dìa de ayer en mis bolsillos- una guijarro
que habìa arrancado al follaje.

-tambièn tenìa la raìz de una laguna-

Oìa un piano que llegaba distante; eso
podìa ser una supersticiòn, una piscina, el aterrizaje
de una esponja.

Hoy: tan sòlo una forma del presente para que
todas las cosas que suceden - que nos entreguen 
una palabra por ejemplo- intenten encontrar en el
tiempo su realidad.