Realidad

Una realidad que no sea la que me pertenece.
Un lecho donde todo sacrificio llegue vestido
con pieles de nutrias.

La tarde de los eventos donde el mundo deja
de ser azul por un instante y reclama una herradura.

Un mundo de volcanes deslindandose.

Una realidad que ya antes he visto pero
quedò anclada en los ojos, igual que una imagen.

Pero esta tarde me he alejado de la imagen
para caminar, llevo tan sòlo un dirigible en mis
bolsillos, el metro de una casa, la latitud de
un cipres.

Una realidad que conozca su vibrar, que me
hable de èl como lo hacen los elementos en una 
idea;desde el interior de esa idea siempre algo 
responde.

Un mundo proposicional si preguntamos a una
ventana.

La industria de una criatura dormida en un
seno.

El pentagrama de dios dibujado por cuchillos
de loto.

Un universo que podrìa ser escencial como 
la industria de una teorìa bañada de elixires.

El universo que desprende del cardo y lo
subtitulado.

Los pabellones de sangre formando parte de
esa realidad y muy cerca la naturaleza.

Y tambièn cerca el plano de una superficie donde
se oyen a si mismos los gitanos.

Y ese oirse entre ellos sòlo nos deja ante la
estructura del insomnio en otro gesto.

Algo real como la organizaciòn amateur de
la experiencia.

Y mientras los patriarcas del mundo salen de
sus bovedas.

Un viento de plastilina los llena de desencantos.