El Sol Sobre la Hoja

El sol se ha cansado sobre la hoja; se ciñen al
aire otros movimientos.
Terminamos de escribir una palabra sobre
el agua; quizá se mantenga en la quietud o dará
algunos pasos; mantendra asi sus limites.
El universo está tensandose sobre el jaguar,
es uno lleno de escencias.
Los pájaros vuelven a ser acordonados.
Una voz es quebrada por el meridiano y 
las esferas nos dicen que ello es indispensable.
Necesario es el juguete que arrastrase
por la hierba junto a una poesía que es completa
ahora; sin ningún evangelio.
Los escrupulos caen del lado del horizonte con
la profunda apariencia de un analisis.
Un mito vuelve a ser sintesis en una de las uñas.
Los nervios convierten la anecdota en un paisaje,
en algo elemental como la lluvia.
La leche es enderezada por lo supremo de la
tierra en un viaje de andanadas.
Llegamos con notas sublimes de barro y llena
de pájaros, una habitación recoge una almohada.
Residencias de humo como las que eligen los
astros para encontrar el erotismo.
Pensamientos de cera a continuación e
industriales falanges donde el rostro es de zinc y
las auroras son amapolas, talismanes de sombra y añil
convirtiendose en mercurio.
El sol se ha cansado sobre la hoja pero sólo es una
mañana.
La silueta del árbol recien empieza a elevarse sobre
la tierra, la del hombre se arrastra en linea horizontal
sobre la superficie.
Nos preguntamos por su vertical.
Y preguntamos también por sus ejes y direcciones.
Por las cuestas y ventanas de follaje en ella.
Por los mensajes de trigo que de noche sueñan entre
los periscopios.
Por todo ello preguntamos, sin darnos cuenta que
el universo va creando paralelamente 
en el viento una región.
Donde llegan a su propia idolatria las formas.