Poema

De vez en cuando nos encontramos en una linea.
El mar abajo de ella es creado por un pàjaro.
Luego nos quedamos entre las astillas para reconocernos.

Herraduras y signos que respiran entre las palabras,
complejamente el viento que vuelve a la esfera con o sin
asonadas; en estas los nombres deliberan sobre una maceta
y se esquinan las efigies de una mariposa.

Nombres blancos de hierba sepultados por una arruga,
la historia de una casa y el silencio de aquella linea donde 
alguna vez con rigor nos encontramos.

Pero no toda linea es silencio y tampoco despiertan como hoy
azulejos en una rama, existen las que adquieren la sutilidad
y el anapesto, las que crean la sobriedad en un extraño mundo
de fantasmas y espectros.

Pero bàsicamente el silencio es una linea y existen los faroles
como cuando atravesamos una encrucijada con estrellas maritimas
y persecuciones boreales, nociònes de aves y pifanos dentro 
de una huella, donde las bandadas vuelven al lumen,
a la liquida concepciòn de una gesta, de una poesìa
atada màs alla de la noche a los àrboles.

Gigantescos y siniestros como gargolas, donde nos reconocemos.