La Medalla de Frìo

Este lenguaje que es docil por los planes del sur, 
este espacio de ruinas que es una cabaña.

Esa pronunciaciòn de una medalla en el frìo.

El amor buscando el àrbol profundo.

El significado de la noche en èl, ademas de aquello
que nos llevarà a una sombra.

La especulaciòn, el horizonte de una pregunta junto
a una crisalida y la estrella de un hombre agigantando 
un canto en el oido, como lo hace una aguja en los
carbones.

Què canto serà que yerra en un relampago si la
voluntad logra agitarlo.

Què canto durmiendo entre amatistas, si el espìritu
crea en sus asonadas.

La brisa con primeras entregas de escarcha y ciudades
que el espejo de un lago esconde.

Este lenguaje donde pensamos que la existencia
devora de noche la existencia con un vilo.

Esa manzana creada por la naturaleza en forma de 
caballo.

El hangar donde un primate toma las esferas donde
se crispan automoviles.

Què tipo de hangares son, que parecen llegar de un
esoterismo inundado de banderas y zarzales.

Què forma de brazalete en el tiempo.

Què barco de zìnc que mi corazòn lo aguarda en la
arena.

Acariciando en el alba el mentòn de un ave.