La Joroba del Dromedario

Hoy es una historia, el ciclo de los cabellos
en el peine.

La palabra del dromedario con una joroba
donde aguarda un jinete.

Bacilicas y cadmios, vaticinios de una noche
con el dolor, lamparas extranjeras de
espuma entre la poesìa, la flor en la sed, la
estrella en el agua, estancada igual que un
eco infinito de silencios, todos profundos 
como el animal o el aprendizaje.

Bacilicas donde desplegamos nuestros oidos
sobre las piedras.

Y contemplamos esa imagen del oido en los ojos.
La oimos como un canto en el verano lleno de
palacios de salitre.
Vemos particulas de sienes al lado de sus modulos.
Arrojamos una palabra a sus pelìcanos
llegados del norte.

Es la historia, dimos un giro en su alma, nos
golpeamos contra sus ansias un atardecer de 
sauces, nos inclinamos a sus hipotesis que
asignaban para ellas circulos de sangre.

Asi edificamos un cartel.
Un lugar donde los jardines se unirìan a las
apariencias.
Una estela por la cual nuestras manos se 
juntarìan a la nieve despuès de haber cruzado
los cabellos.

Bajo un manto casi exacto de crisoles.