Mi Calle

Mi calle sin un pensamiento lirico.
Sin una bocina o un boceto a los cuales pudiera llegar.
Sin un sólo y neurológico trance.
Con minimas elevaciones de lirismo que pueda resumir
en un mortero para lo literario.
Con una carta de marfil obsidiano.

Ataviada por las catalinas o la afirmación del azufre.
Llena de logotipos y veranos que llegan desde las tinieblas.
Elevando rigores de azucenas o rangos vestidos de tipología.
Con elementos semejantes a la lluvia o los vestigios.
Escatologica, hermeneutica de percusiones para un día donde
lo inexplicable surge con un alfabeto.
Dada al vibrar, dada a las luces en los origenes; quizá
de los diluvios.
Secreta sin nada que plantear en el corazón.
Dotada de autos y pleamares de misticos virgenes que
sientes con un ojo.
Decorada por enfermedades celestes y morgues que se pudren.
Mi calle con estaticos y elasticos sudores de follaje.
De limbos sucediendo en la hierba como tenazas que prensan
en sus nervios un grillo o los aeropuertos de una cigarra.
Mi calle con sus veredas y los fanales en una de sus esquinas.
De vaporosos jinetes durmiendo en un cuadro.
De forasteros que hablan con un astronauta de placton.
O la mitad de un fondo de mar coherente.
Con particulas de mirra ahora que llega el verano y los sauces
desprenden voces de antimonio y analisis de sangre
en una bahia donde las peninsulas pertenecen
siempre a la magia.

Mi calle donde la magia -lo olvidaba- es una colina
recorriendo los pigmentos marrónes de una ventana, 
inclinandose en las escaleras como un veredicto o escribiendo
en los sardineles de un bosque como lo hace un gitano
mientras sueña o expresiona misticos valles
antropomorficos de praderas.

Mi calle llevando siempre  la morfología de una jabalina en el aire.
Durmiendo en maleficios que sinopticamente cuelgan la carne 
en los labios con herramientars arrojadas por las selvas
o el conjunto de los saurios en una hermosa
visión de la hojarasca con su primer color amarillo.

Ese color que honra de violeta a todos los seres que pasan por ella.