Las Palabras del Papiro

Es reciente.
El animal que divisa el prado con una balaustrada.
El rompiente donde la tormenta llega a la playa intentando
alcanzar màs alla de las civilizaciones, la nieve.
Esa tradiciòn de zinc en los colores que las
bicicletas divisan como algo extraño en
la distancia. Es reciente, el ardiente dìa en que
en el calor retumba como un eco.

Como el tallo que recoge un venado del granizo y enlaza
a ese momento el cuello de una lampara, como el silencio
que conduce los instantes de un mamifero hacia una 
cisterna.

Herviboros de tela caminando entre el movimiento.
Serenas brujulas quemandose en el calor de una de nuestras  
venas; la hemos puesto a su lado por amor a las direcciones.

Vertiginosos espacios de dromedarios que juntan cabelleras
por la noche, cuando el amanecer es nocturno como
un epitafio.

Cintas de espliegos rodeando una caverna.
Grutas de arroz en la temporada de una lirica estampida
en los huertos. Los recuerdo y evoco porque sólo 
conocí los jazmines en ellos.
Los evoco porque ello podría llegar a la reminiscencia
que es lo mismo que un árbol sin sombra.

Que una noche sin azul.

Que un papiro donde jamás fue escrita una palabra.