La Intensidad sin Papiros

En ese arco que el sonido de una flauta forma.

En el aire con sus vacìos donde los espectros
esperan la lluvia. 

Y en ella un lenguaje que
oprima sus sienes hasta la llegada 
de una luz que amaga
y en sus fronteras aprende a deslizarse
como la vida de los telescopios.

En las antinomias y los transitos donde
son colocadas las vidas de esos telescopios.

Y creo en la vida de esos telescopios.
En sus tambor y sus espeleologìas.

En los alfanjes y el desasimiento, con un 
lecho de folios esparcidos en las pupilas.

En la intensidad sin papiros.

En esa intensidad recogiendose en los labios
de una fogata.

En los lugares vacìos de las copas para las
cosas que logran sujetarse, muy cerca de los 
mastiles.

En los fragmentos de una flor que es
siderùrgica.

En las manchas de un fruto con adoquines
de magma y el silencio que lleva una
estrella escribiendo en 
los universos del aceite, tal como lo hace
un vector de harina o la estela
de un prodigio
azulado en los pulmones.

En los vertigos con que empiezan las 
cosas entre la realidad.

En esos vertigos donde tambièn acaban.