Las Inmedaciones del Mundo

Yo hablo de la lluvia con una mantis en la boca.
Con una caverna donde vagan murcielagos modernos.
Yo sostengo el martillo junto a un oleaje que es de vidrio.

Y reitero que las mismas palabras son del aire en
un amanecer tanto como de los utensilios: una luz que borro
es ademàs una hoja, un sonido del barro en las
estrellas de una cuchara es un parpadeo, un universo 
homonimo como el que cae en cada particula,
significa la medula de los estereotipos.

Yo sigo a las maderas y las flautas donde coordinan
los zocalos, el viraje subterraneo de las amapolas
junto a un patio lleno de molinos, cayendo iguales que 
hipodromos entre medialunas. Yo sigo lo boreal
pero a veces sigo a los estereotipos.

Yo pienso en el deseo justo cuando se separa
del pensamiento y cada uno se dedica a oprimir
escamas.

Yo sigo a esas escamas con una cronica cerebral
del hemistiquio y del coloquio, para engañarlas.

Busco una aguja cuando estoy en una escalera y los
pàjaros se mimetizan con las paredes donde la 
identidad aùn es marròn y lleva diarios de
caucho.

Yo vivo en una carta semidestruida, donde las
balsas componen una cinta de volcanes, atando
allì las huellas que el coral devora en
las gargantas.

En una campana de acidos para que los ecos nunca
se olviden de los romances con el ruido 
empotrado en el hierro.

En esa trascendencia de limòn y cascara en los
simulacros que detienen la vida de los tatuajes.

En un momento donde se puede reconocer o dejar 
de ser inmediato en un filtro, que es embalado por las
costras.

Yo vivo debajo de una casa donde las habitaciones
en su espacio convocan pescadores de humo y fibras
de resina que dan como un hecho ciertas ventanas 
degolladas por las oligarquìas.

Yo vivo en ese ser arrancado al ser que veo.

-a veces-

Un ser que fue arrancado tambièn de las noches
en la casa que habito.

Y errante ahora -igual que el yo-  vaga igual que
un forastero por las inmediaciones del mundo.