Es el Arbol

Es el àrbol, nos ha encontrado antes que la noche
y una laguna, donde el diluvio era artificial como un suburbio
en la boca, donde se oprimen las raices.

Es el viento, que convierte sus figuras de piano en
extranjeros de acidos y junto a los fosiles componen
la edad  de ramas, guardadas en el fondo
de tu habitaciòn por un casco amarillo.

Es esa ubicaciòn violeta de los escarlatas, donde el incendio
de una chimenea reconoce el espiral donde brota la flor 
devorada por una marioneta o los helicopteros que 
entre las gasas despiertan a sus marsupiales.

Es la expresiòn que volatil inunda el mundo de eter
donde el vibrar y el nervio localizan el tallo
junto a la primavera de un simio 
escalando en las alas de los pàjaros.

La duraciòn del espejo en el redil, mientras rodeamos
el pliegue de la extinciòn en una frente llena de caballos y
lirismos que una nutria alimenta en el interior de
sus herraduras y bronces.

Es el àrbol que a cada momento deja su existencia para
ser pensamiento.