miércoles, 18 de junio de 2014
Los Telescopios de Ceniza
Es la última ilusión. No existe el idioma hoy
tal como esperaba un alfabeto ò el deseo del mar
la iniciación con partes de abedul y crestas recogiendo
ciudadelas y llamas.
Espesores de lluvia que imaginan una boca
en un redil centenario, esbozo del torno entre los
aeroplanos antes de una caida; la poesía de liquenes y
el esplendor del martillo, uniéndose en horas
doradas en todas las maquetas.
Girasoles y nubes yerran a través de los exordios con
algo de espoleta.
El examen del aliento sube a la tierra como una
colisión.
Son extranjeros los tatuajes y posible es idear
una sugerencia de místicos petroleos.
Cabeceras de ballenas y magneticos mamíferos
inspirando entre la arena un satélite.
Es postrera la ilusión y los mensajes llenando todo
de elixires y telescopios de aceite, sólo
significan acuarios, velámenes
que algún día alcanzarán
los templos.
Vestidos de luto, creados nuevamente por las
cenizas.
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