La Criatura de las Manos

Navegan calles exquisitas, pero
estàn sin titulos.

Navegan mandibulas profanas: aùn
llevan sus tumbas.

Comisionadas para subir a los pisos:
degolladas por alambres.

Piensan por docenas y logran bajo sedimentos
liberar una mosca.

La noche de insectos es una libèlula
de venenosos artificios.

Vuela por los sables empotrando castas
como la tesitura

O el temblor en ella de una irascible
espesura.

Dominan los frìos advientos, pero
son liquidos febriles.

Reinan hoy que apuntamos al lienzo
y su fantasmal espectro.

Apurè ante el oceano, su inmensidad
de obscenidad galactica.

Del componer una esquina pasaron
a abrigar escarapelas.

Dominaron las llaves y movimientos
de lo sutil extraordinario.

Emparejaron el aire y la tierra asi 
que son otras las cosas del barro.

Un estandarte, un molino donde
el escarpin anuncia dentelladas.

Hilos de bronce caminan sobre los filos
acariciando sus nombres.

Uno de ellos, ha escrito sobre el acido
que nada escapa a la locura.

Es cuestiòn de tiempo llegar a ella
con la razòn en las manos.



Guillermo paredes mattos