El Luto de la Cigarra

Aguardando: la aurora sigue durmiendo
en la trinchera; una estrofa.

Todo lo que se escribe desde ella es
vapuleada por la forma.

Mi experiencia hoy es de luto y lata.

Sòlo una anagogìa.

Hubo un amanecer en que perseguì 
la premoniciòn en las cosas; las amarras.

Vi la irrupciòn del plural entre los abedules
avanzando con una brujula decapitada en
el movimiento.

La dialèctica caminaba con su pozo.

Esperando: la lluvia inhalaba una frontera,
un planetario de espuma.

Tuve un presagio; las calles ascienden a
marte desde un alfil.

El poder para descifrar lo ejemplar degenera
suavemente en las togas.


Pero ahora: la poesìa del adobe y sentimiento
duerme.

Su expresiòn devasta un cirio para construir
otro.

Esa frecuencia es rosada y lleva la identidad
de su frecuencia, nada màs.

Agiles tejidos deslindan su arte de los cromosomas.

Apostoles como un huella de membranas
y juicios de puñales.

El que era para mì, lo clave en el ala de una cigarra,
para que jamàs se convirtiera en mariposa.



Guillermo paredes mattos