martes, 17 de diciembre de 2013
El Luto de la Cigarra
Aguardando: la aurora sigue durmiendo
en la trinchera; una estrofa.
Todo lo que se escribe desde ella es
vapuleada por la forma.
Mi experiencia hoy es de luto y lata.
Sòlo una anagogìa.
Hubo un amanecer en que perseguì
la premoniciòn en las cosas; las amarras.
Vi la irrupciòn del plural entre los abedules
avanzando con una brujula decapitada en
el movimiento.
La dialèctica caminaba con su pozo.
Esperando: la lluvia inhalaba una frontera,
un planetario de espuma.
Tuve un presagio; las calles ascienden a
marte desde un alfil.
El poder para descifrar lo ejemplar degenera
suavemente en las togas.
Pero ahora: la poesìa del adobe y sentimiento
duerme.
Su expresiòn devasta un cirio para construir
otro.
Esa frecuencia es rosada y lleva la identidad
de su frecuencia, nada màs.
Agiles tejidos deslindan su arte de los cromosomas.
Apostoles como un huella de membranas
y juicios de puñales.
El que era para mì, lo clave en el ala de una cigarra,
para que jamàs se convirtiera en mariposa.
Guillermo paredes mattos
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