Tomado del Barro

Tù sabes que un aeropuerto no es el oxigeno.

Y vemos manifestaciones de hemiciclos y reos
cuando soñamos. Que estamos despiertos al
final de una curva donde las cisternan regresan
del desierto.

Y comprendes que el mediodìa es una enredadera
ascendiendo por el torno de una historia azulada por 
el aceite. Entre vellocinos y sanes que observan de
noche una quimera y una diana de sal.

Tù escribes entre incursiones y los ciclos de una
garganta donde es eterna la perspectiva que irradìa 
un destello en los ojos o se detiene junto al cipres
donde un tranvìa escala teorìas de nieve en un
aposento de coral con langostas de vinilo.

Y comprendes la historia del lagarto en las sienes
igual a una constituciòn de pudores y granizadas que
alientan un rostro en las colas del zafiro. Entre
temporadas de hambre en una diaspora.

En una bengala de carne, donde crece el agua igual
que un negro milagro en la clepsidra, tallada por una
silaba.

Tù conoces la reencarnaciòn de los palpitos entre 
las insurgencias, dotadas de fiebres y auroras de
plastico humedecidas por plasticos que siempre son
rosados.

Palcos durmiendo en las cruces de un jardìn
heterodoxo.

Tomado del barro, por un cisne.