Exhalo

El mensaje es anterior a la luz.
Proviene de peciolos y variopintos drenajes.

Ha huido del sol con una branquia
en el pelo. Lleva adherida una monarquìa a una
de sus axilas.

Siderurgico y fluvial como una hecatombre
recorriendo altares de druidas en las cocinas de
kerosene, tomando una hoja del mentòn en
el instante del disturbio
sabiamente estructurado por los muecines.

El mensaje es anterior.
En èl asaltan los ejes y se dividen los alambres
hasta encontrar un invierno de prolongaciones
de asonadas sin ningùn altar
de molinos semejantes al calor màs extraño de
una casa; ese color que habitè durante
sueños
entre àngulos que diversificabanse igual a una
voragine.

Cartas de hambre.
Notas herviboras junto a un almacen.
Espinas sobre un recorrido de tordos y salivas
que se disecan. Muestras de nociones 
done la soledad recoge sus parientes
de las cosas, de los frutos
con overoles, de las esquinas donde vemos
brotar a un leviathan
de la hierba.

Del respiro de la rosa.

Un respiro que antes de llegar a si mismo fue
un exhalo.