Fantasmas

Tengo una hoja.
Màs allà de la ilusiòn es como un 
cuerpo, un antiguo paraguas que mira los
objetos o piensa en algo elemental entre
la niebla donde ascienden al lenguaje
los suicidas.

Una hoja con mariposas de fiebre.
Llenas de mandarines y espacios que
se desmenuzan. Opuesta a los caballos y
cabalgando ebria en las astillas de un
cinematògrafo.

Una cubierta de lampos.
Escribiendo siempre en los acuarios de 
los adioses. Pensando en los lapsos y halitos.
Abrièndose paso a travès de las esporas.

Durmiendo o escribiendo en las redadas
de algùn horizonte. Bebiendo aceites secretos
en una cripta. Enviando cartas de amor
a los fantasmas.

Porque son los ùnicos que jamàs nos 
daràn una respuesta.