El Espejismo en la Hoja

El lenguaje es siempre proximo a una aguja.
Desembarquè en èl con una herradura.
Llevaba una primavera de leche en los zocalos.

Yo volvì a pensar en el limbo.
En el friso -por màs estructural- que fuera. Y
recorde de inmediato a un austero vibrar, cauteloso
como la impronta de una celula en un rìo.

Cabalisticos mundos en una ojera.
Muelles que llegan del mineral a un camino.
Estelas que unense en los patios una tras otra hasta
formar una alameda.

Liricas granizadas por las cuales oimos una tenaza.
Espejos forcejeando entre manantiales de tijeras.
El iman blanco del oro junto a una grua bañada 
de cipreces y bacililas. Los nùmeros de las
palabras en la tierra: todas llenas de oràculos.

El lenguaje proximo a los alfileres,
Se agira lleno de incertidumbres en un huerto.
Allanò la selva escondido en los fanales y el puente
a mitad del oceano donde vive sòlo un ala.

La que -igual que en este instante- crea la realidad
de un espejismo en la hoja.