Las Mismas Preguntas

Escribì que llegarìa a la noche antes que èsta abandonara
los arrobos. No lo hice con la intenciòn que fuera algo profetico.
Eso hubiera sido absurdo.
Lo fuì marcando nada màs en el cemento con las procesiones
y el nihilismo que tiene la lluvia cuando se desnuda
en la memoria. Y sòlo queda la idea.

Tambièn escribì que guardarìa una oraciòn para las cabelleras
en caso el amor dejara de ser un devenir y las conchas
lo guardaran con un ser de urnas en el craneo
dividido del rayo de sol por el pelo.

Miremos el mar ahora porque nunca tendrà el mismo sonido
ni sus percusiones volveran a retomar ese dramatico paso que la
belleza llenò de celulas. Te preguntaràs porquè nos  han
devuelto el sonido. Te preguntaràs porquè la mirada
nos ha ofrecido màs que la inmensidad y los ciclos
de la figura. Eso tiene que ver con la figura pero es otra pregunta
inconquistable.

Son las mismas preguntas que me hago.

Escribì que tendrìa un dios en cada una de mis puertas
cuando regresaran por mì los diluvios, sin embargo todos parecìan
dociles. Còmo temer a algo docil en una estampida de agua.
Me pregunto nuevamente còmo temer a las arcas que llegarìan 
con ellos. A los zoologicos en sus interiores.

Transfiguraciones de cera debajo del polvo.
Ecuaciones de sal y poliedros en los apendices. Gestos
de olivo en una casa diseminada por los equinoccios
y las inmensas determinaciones de la sepia,
sobre aquel equilibio que a veces coloca la rosa 
en una analogìa donde intentamos
encontrar cosas comunes a una crisalida o los mitos
de una libelula en el rostro de una ventana
donde aguarda un suicida el color de cobre que algùn dìa
inevitablemente se pronunciarà en la mañana.

No sè què mañana serà.

No sè el nombre de su estaciòn, ni logro determinar
los pasos de los seres que emanaràn en ella como voces de
aceite de un cretaceo.

Sòlo sè que son las mismas preguntas que te haces.

Sola, absoluta en ese silencio que se deshilacha como la
espuma de la ola en el oro de la resaca.