Igual que un Limòn

El pensamiento se ha hecho amarillo
como un limòn.

La tarde es otro pensamiento manchado
de palabras.

El àrbol asciende a la continuidad intuyendo
algo màs allà de la noche.

Los cristales encienden las efigies de los
opuestos.

El absoluto busca sus precipicios en las paradojas
mientras crean sus limites.

Mitad de los equilibrios forman sus relojes en los 
cuerpos de la arena.

Una criatura llega a los ciclos tocada por la
hojarasca.

La brisa toma la estela del viento entrando
por una corriente.

Pertenecemos nuevamente a la noche de manera
astrològica.

Tomamos la memoria de una hoja en un nocturno
de creteres.

Bajo la historia de un titulo construido por las
flores.

Entre perimetros nombrados por las esferas
de los bosques.

La constelaciòn es un patio donde se esquirla 
un fruto.

Dioses entre humaredas se desprenden de
las cenizas.

El lenguaje del oceano se detiene en un rostro
tomado de las avenidas.

Brillos y vestigios a travès de los universos por
donde llamamos nuevamente a los carbones.

El pensamiento se ha hecho amarillo en
la penumbra...

Casi igual que un limòn.