Poema

En el interior de los paises hay un mapa.
Un ciclico templo de garrochas confundièndose
en un manantial de jabalinas, donde los
arpones yerran. Tambièn hay una historia de
piedras, de enlaces con las serpientes,
enredandose en los acantilados con las voces
secretas de las madreselvas. Hasta un ideario
y las cronicas donde juegan los moluscos
con un tinte de jarcias, saqueadas en el invierno
por lo màs cotidiano que puede ser el granizo
o las referencias contemporaneas al màstil
al nombre petrolero de las vainas
o su conjunto quimico de elementos que unense
silenciosamente para crear el tallo
o la perspectiva de la hoja, cuando luego de ser
creaciòn, recibe una mirada.

Tambièn hay cometas, que debajo de los paises
trazan sus cortinas y oraciones que pasan como
una sentencia a travès del vaticinio o los maleficios
y dado que en una dimensiòn formase todo esto
nos preguntamos por aquella que empieza a 
separarse entre estelas y resacas parecidas al
hambre o un retrato del mal en los contenedores.

Nos preguntamos por esa dimensiòn que ahora
llena de seres y objetos recicla un poema en celo
entre bestias marrones de zinc o el plateado
sueño donde ya no nos movemos.

Esa dimensiòn que se aleja pacientemente
entre la realidad.