Los Cirros en los Jabalìes

A veces creo que el mar es un sueño encerrado 
en una boveda. Un brillo mortal en èl asciende
como un planear o un zigzagueo de cruces en
el viento: un pentagrama  de crestas que sigue 
la vida sobre otros esquemas; entre
extrañas ràfagas.

A veces sigo una historia a traves de la intuiciòn;
una performance en el aire de esas cosas
que jamàs se manchan de sepia.

Naipes y formas de raices que se alargan
sobre atmosferas que recorren una caverna o
la luz, que es un alfange proyectàndose
entre evoluciònes que descansan una sobre
otra.

Y camino sobre esos nombres
que inmortalizan en la espuma de los cirros
a los jabalìes
y me digo que ello puede ser perpetuo 
como una nebulosa o la estrella
donde las fabulas cultivan un
secreto amarillo.

Y sigo mi camino intentando que
mi mirada no se aleje de ello.