Historia de Humo

Veo al pajaro con su cola de humo.
No es el mismo pàjaro de ayer asi que me pregunto.
En què trayecto del vuelo se transformò en llama.
Las abejas me responden.
Pero las abejas son un universo al pie de las colmenas.
Un hecho con bordes de polen y filigranas.
A veces una constituciòn escarlata.
Un fosforescente violeta.
Es un hecho, asi que pregunto - ya no a las abejas- por un
simbolo en el aire donde se sostiene tal pàjaro.

Miro al pàjaro con una chimenea en su lomo.
En otros tiempos mi locura hubiera pensado en èl, llena de 
rascacielos.
En otros tiempos mi amor por las superficies habrìa creado
la plasticidad y el diluvio, el nombre del corazòn
en la hierba, la reflexiòn mamifera
donde el viento traza los 
obuses de una 
melodìa, en ella la hierba al alcanzar el tallo lo
cifra.

Y paralelamente el oceano se divide.
No es el mismo oceano que recorrì en el amanecer.
Es uno lleno de algas, extraño como la goleta en la cual 
llegan e irradian los cisnes
su primavera de placton y langostas.

Pajaros muy profundamente de escarcha
que despiertan sobrenaturales a la lengua
y hunden continentes en el archipielago
donde empiezan a crecer
voceando legendarios puertos,
lumenes androginos y veletas
de fantasmas.

Un insomnio de dios lleno de espectros.

Una cabeza de playa donde se reencarnan en 
las dunas las alambradas.

Un espigòn donde vibran aùn los horoscopos
para cada ser en la tierra.