Poema

Como una noche hundièndose en la religiòn
de un  bosque, con incendios de boinas.
Con una ciudad donde esas boinas llevan el
fruto que es policromo, como los elixires y el
recorrido de una flauta, por idilicas antologìas
de trapos.
En los diàlogos de lo terrestre en un anda
y una procesiòn de curvas en los helechos.
Igual a un àrbol sin cometas en las venas.
Igual a un eco que es milenario por conducir
pronunciaciones y ejes en la razòn
de una colina.
Semejante a un amanecer con un ùnico
azul en todos los talones.
En el inventario de los rotaciones cuando
las piedras se conviertan en pequeños lunares
sumàndose a los tropos.
En este ovillar del lenguaje en esa trascendencia
con traslaciones de crimenes.
En la imagen temporal de un regimen, con
un invierno que apuntala la nieve y reconoce 
en el vestigio el ùnico hilo sobrenatural
donde muta la palabra.
Como un sudor que es de vidrio para tocar
campanas y una plaza de pelicanos como
si se tratara de un espigòn
donde los dedales juegan con la lluvia.
En una carta de la vida al diluvio o lo opuesto
nos habla de un puente donde se detienen las cosas.
Como un azul -nuevamente un azul- cortado
por el viento que trae rafagas de barro.
Que conduce brisas que no siempre
son hialinas.
Para asi comprender lo diafano.