El Sentido de la Importancia

Es temprano para renacer asi que continuo durmiendo.
Pienso en la soledad de la lluvia mientras piensa.
La veo en mi puerta buscando inspiraciòn.
Considero que respira y trae narraciones.
Considero que es exacta para morir como un pàjaro
y desde ello empiezo a entender algunas
cosas en mi vida: este momento. El llamado de la
lluvia cuando pierde su boca. El llamado del rìo
cuando no llega al oceano e igual como los
salmones su recorrido es opuesto a la corriente.
Y lo que comprendo son cosas que me llevan
a una dialectica. Una que deberà contentarse
con las cosas lucidas y frìas de mi vida.
Con esa frustraciòn que desciende
quizà en una forma de locura.
Proverbial eso sì
como uno que otro de mis
acontecimientos.

Es temprano y empìezo a vivir sin tomar importancia
a todas las cosas que hago. Un poema se encarama
sobre otro, escrito en un libro; lleva la historia
de un ser que no conozco. No irè jamàs
al cementerio buscando estrechar 
sus manos. Y sì desenterrara su cuerpo
sòlo encontrarìa huesos.

Es temprano. Un temprano donde finalmente
entiendo algunas cosas.

Cuando igual que mi existencia, adquieren el
sentido de ninguna importancia.