Las Escamas del Desierto

Existe un punto.
Junto a èl la divinidad o la
idolatrìa de la espuma
colocadas en la noche por un
conocimiento de follaje
duradero como el reflejo
de una piramide
en la boca.

Y a veces el centelleo 
en tal follaje
nos conduce a una fotografìa
de cromo
donde la fragancia deja de
ser cercanamente un otoño, un 
suceso y un porquè de alas 
amarillas
entre retratos de titanio.

Reflexionamos allì con 
la madera de un puerto
solidificada en la humedad 
por los hongos.

Hay un punto, un mundo
en espiral allì.

Una noche donde las cucharas 
muestran la flor sin auge.

La colonia de una medalla
en los tejados.

El lucido entretejer de
un mandarin sin 
partes imperiales en
las formaciones 
de la coherencia
del pez en la abstracciòn
del diamante reclinado
en el sueño
de continuos overoles.

Tenemos bastiones, ruinas
de abejas-advientos.

Que cada cierto tiempo 
desprenden una estampa
del oceano.

Una candidatura a los 
yelmos.

Donde vibran escamas
llegadas del desierto.