Sueño

Como antes del sueño o después de él.
En las colinas de un despertar sin jirones.
Cuando el oceano llega en el pelo de los embajadores.
Y los medanos que obsequiamos al mar dejan
de mostrar conjuntos de espigones.
Bajo un sol de solsticios junto a amaneceres
que traen pifanos en sus zafiros.
En esta soledad que es casi preliminar como
un eco y lleva orquideas con baladas de cera.
En la ficción del torno. 
En la confección de un silencio que trae memorias
de aceite mezclandose con el agua.
- no siempre es asi-
No siempre tenemos un calendario para alguien
que ha visto las grutas.
Y entonces el sonido en una perpendicular.
La caida del satélite en los planos del vidrio
donde se cuelga un prisma.
Los vicios del plasma en medio de un vortice.

Como antes del sueño o la locura descendiendo 
por fosiles religiosos que traen cantos
de filosofía.
En ese lugar de la piel que jamás toqué pues 
estaba lleno de arcangeles.
En los girasoles que todavía arrancan un 
instante a las abejas, a veces todo una primavera.
Y yo al mirar todo esto parece que me
contentara. 
Es decir me encerraría en un pequeño pedazo
de helio, hasta que pasen los siglos.