Poesìa

El palco ha quedado en pie despuès del ùltimo
otoño.

Quisiera recordar un palco y un otoño màs antiguos sin embargo.
Unos que sean sòlo expresiònes verbales de la luna.
Unos guardados por recicladores y pumas.
Unos que escriban de extraños aniversarios con el sueño.
Con el lago de la casa de enfrente. Unos que logren ser hasta una 
efemerides.

El viento pasa por esta mañana. Alguien grita en su
interior como lo harìa en una pasarela y entonces me sujeto
al espacio. A los cordeles. A los sonidos del agua cuando
el invierno la transforma en nieve. A una nervadura
invisible. Incluso me sujeto a ese mismo 
momento donde la lucidez se convierte en el instante
que pocas veces alcanza un centimetro.

El palco y el otoño han quedado en pie despuès del ùltimo
otoño.

Todos en este universo sabemos, que debiò haber sucedido 
lo contrario.