La Latitud de la Uva

Los pàjaros duermen en algun sueño como
la luz.

Los àrboles cruzan la noche como si un 
inmenso pergamino de cera desenterrara
sus alientos.

Grandes pifanos de yesca.
Extraños prismas acariciando un siseo.
Una arboleda formada por la cresta muestra el
nombre de una definiciòn para un vuelo.

Ineditos mundos en los rìos de un halito 
gamado por las cruces, para poder caminar entre
ellos.

Equilateros, magnitudes de lava en los principios.

Intensidades de lamparas e intemperies.

Cabelleras de espuma cediendo ante el hechizo
de lo ecuestre en el oceano. La orilla como una 
balaustrada. Como una latitud de uva.

Los pàjaros duermen en algùn sueño como la
imaginaciòn. Dentro de poco tendràn un oido. No muy
lejos se encuentra la silueta del candelabro y el eje
de una fogata en los papeles que los guiaran
a algo mas profundo.

Nosotros diremos que eran oleajes semejantes a
aquellos que murieron entre nuestros antepasados.

Nosotros buscaremos la hojarasca.
El reflejo de una increible tea en la estaca dando 
paso a las locomotoras.

Nosotros buscaremos la sombra de una palmera
para intentar escribirlo.

Y asi seguir creyendo en ello.