Lirismo Individual

Porquè el àrbol tiene tantos años hoy que camino
para comprender su lirismo. Hoy que soy menos individual
que la muerte e incluso para entender la vida debo respirar
tan profundamente como un cefiro?

-cosa grotesca dicho sea de paso-

De què sirve el sol entre las caracolas o el trance
sobre los moluscos. Para què este sentido de la hipnosis
mientras mis veredas se van abriendo como calles
por donde transitan silenciosos los conejos?

De què sirve la historia del caballo enredàndose en el aire
y en la transparencia inèdita de las herraduras?

Desde cùando la imagen como una figura que llega
a los cipreses con un devenir de abetos ?

Porquè ese devenir ha puesto en los filamentos
el ancla que aplasta una colina desde las
humaredas de hollin que arrojan las
fabricas al cielo?

Porquè ese sentido para llegar empieza en una
palabra y ya no tengo màs lugares que la poesìa
creada por dios o el infierno?

-lo cual es siempre una exageraciòn-

Còmo es posible que tal exageraciòn sea un prismatico?

Desde cùando el perfume del paraiso es densiometrìa
del espiral, casa de volumenes en el craneo?

Y entre recipientes, las alarmas son poèticas como el
exterminio del liquido en la marea?

Desde cuando las plazas para los cabellos se hunden
entre las marejadas?

Desde cuando tales marejadas alejan a los hombres
de los meandros y del festìn solitario en ellos de las gaviotas?

Desde cùando los guijarros empezaron a caminar 
entre nosotros como una salva
y los menguantes recogen arcoiris de los perimetros por
màs imposible que ello sea?

Porquè el reloj apodictico ante un bastiòn de lata?

Desde cuando mi tiempo se reduce a una capital de
barcos que por regla son papiros o un deseo insomne
de no saber què cosas?

Porquè esta pregunta continùa siendo la primera,
jamàs la ùltima?

Para què el sentido de la profanaciòn si yo no 
vivo entre la magia?

Porquè este deletrear, esta sabor a precipicio y
embarcaciòn en mi palidez?

Porquè la razòn del candelabro en pensamientos
que quiebran dioses entre las bolicheras?

Desde cuando este monòlogo con indicios de 
miseria en su pecho.

Tomando inutilmente los ciclos del reptil en
mis venas.