domingo, 9 de noviembre de 2014
Pensamiento Poètico
El hecho de que pueda escribir, sòlo me convierte en
una casa. Otro es el que pueda leer, pero al unirlos
caigo en un significado -y quieralo o no- asi en los
muelles se rompen -igualmente- nuestros acertijos.
Hay otro pensamiento -fuera de los ya dichos- donde
logro ser embalsamado por una linea de coleopteros y
al lado de la cera -a pesar de que no convoquè accidentes
de cera- a alguno de mis dedos por ello, sòlo le quedarà
soñar que fue dibujado por la plastilina.
-no sè, este y tanto absurdo sueño con la plastilina-
Despuès de esto, hay una manifestaciòn, inofensiva
y extraña para abrir los destellos, una que marca las
bengalas y relampagos, por donde una caricia nace
igual que una dinastìa de puros sobrevivientes. Esto es
elemental como la ternura y los cuadros. Escencial
como los grandes mitos de las planicies; Altorrelieves
de espuma sin còmos ni cuàndos; vagas alfabetrìas.
El hecho de que pueda escribir, sòlo me convierte en
onomastico, pasarela de festìn junto a una montaña
donde se forman las avispas y espera un minotauro.
Un minotauro que no escribe entre dioses.
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