El Polen de las Cosas

Recuerdo la playa como una ceniza.
La armonìa de la luz en un equilatero.
El viaje del futuro en la memoria.

Vuelvo a recoger las cenizas en esa playa
entre ligeras multitudes de ensueño
y de platino, donde a la larga
terminaron organizando los objetos
su encuentro con el alba
acompañados de cigarras.

Recuerdo a los mèdanos derritiendose
en una colonia. El albergue de sal en una 
morgue convocando de noche a los 
vagones.

Vuelvo a beber el polen en las cosas.
El significado de ese mismo polen en un perihelio.

Recuerdo aùn los abalorios. El silencio de
los pergaminos en las partes donde los hechos son
primitivos en las cosas.

Un demonio que se adapta a los cretaceos
y a todo lo que se convierte en oboe sabio y
antediluviano.

Veo el sol con inmensas cadenas hilando tramas
entre la indiferencia.
-si se quiere en el desprecio-
Inmensas cadenas que parecen tornasoles.
Momentos de simios y actividades freneticas como
la intensidad en un lumen que se precipita.

Acaricio los mentones de una selva
donde las celulas forman cavidades rosadas
que muy dificilmente llegarè a conocer.
-sòlo sè que existen-
Cavidades que se hallan entre los ecosistemas 
y los bozales.
En las democracias y las bolicheras
afines a aquello que puede denominarse como
astro porque vaga en el pubis de un cometa.

Recuerdo el fosil lamentable y terrestre como
una entraña.
Lamentable y terrestre igual a un tropico
recorriendo sus venas para soñarlo.

Y entre la percepciòn los volumenes marrones
del agua antes que los sedimentos
dibujaran la tierra, ebrios
de esos lenguajes colocados por los pumas
en una varanda.

Veo un sol de grillos.
Una hojarasca de leche donde el fuego se
convierte en vidrio.
La narraciòn del vidrio antes de caminar por
la lluvia.

Esa lluvia que inevitablemente irà por
las lenguas este invierno.

Este invierno fermentandose en una gota de
oxido en el interior de los espejos.

Donde vive un ùnico pàjaro.

Y una sola herida.