A Partir de un Tulipan

Creo que alguna vez existiò un tulipan en esta calle.
-ahora cubierta de faroles-
Yo entonces la habitaba entre espacios donde las
raices decidìan a cada momento la vida de las iguanas.
Yo entonces respìraba en ella con los instantes de
un capitulo abrazado por la boca a un peine
o una legua de petroleo intuida por los caracoles.

Tambièn  recuerdo las humaredas que despedìan 
los barcos sitiadas por los espolones en los muelles.
-llevaban un lenguaje-
El universo de guitarras desnudandose entre la 
materia dorada de la noche, donde creaban su 
naturaleza los escrupulos en un aire de inocencia
y alabastro semejante a la humedad cuando
se pudre.

Creo que alguna vez las nubes crecieron entre las palabras
que tenìan en su boca un lago.
Una pendiente o la flor donde los manantiales se irisan
hasta encontrar la contemplaciòn 
o los megaterios
el indicio del mineral o las condiciones
del bronce 
mientras sus astrologìas entonan de la luna
los escalofrìos arcanos de los yates y el brote ingenuo
del viento en una yarda.

Recuerdo aquel tulipan por la mariposa que llevaba tijeras 
en sus alas.
Creo que tambièn lo recuerdo por esa especie de imagen
que llegaba y desataba de sus ojos un trineo
hasta crear otros nudos. Para que puedas atravesar la tierra,
decìa.

-aùn no encuento el significado de ello-

Sè que hay un punto amarillo en la rosa que se hunde en
los papeles de una mitografìa.
En los àngulos secos de una montaña donde los grillos
esbozan partituras semejantes a los enjambres
o las plagas de langostas que cruzan una
pàgina donde la vida o el ser
ontològico de este 
pulso deletrea o busca silabas entre la metafisica de
un dòn que empezarà a fermentarse junto a los destellos.
Precisamente en el instante de los periodicos y las
fotografìas.

Cuando esta sombra que poseo, contra otros mundos
se estrella.