Protocolo

Yo creo en una aguja, pero no en su magia porque
la aguja se incrusta en la piel acompañada de langostas.
Eso sucede hasta la llegada de la lluvia y en su corazòn
-tal hecho- cita latigos y molinos. No tiene porque citar
otra cosa.

Yo creo en esas langostas que explicaron en las puertas
los hemiciclos de un sol hecho de anclas.

En lo gamado reclutando rostros de nieve para ser asi
escoltado hacia las epifanìas.

Creo en un parpado por el cual las narraciones de la ira
poseen un matiz de candelabro azul.

En las veletas mientras los cursos del sur elaboran
mancias para los pianos.

En una adolescencia ahogada en los tropicos por una
lluvia de gargantas.

Yo creo en esa manifestaciòn de los pètalos cuando
el viento del atardecer los inclina a las heridas.

En los manantiales arrastrados a una sala, que segundos
antes fue arrasada por cometas. Tal sala debìa ser
inundada por el agua.

En el poema donde la poesìa -finalmente- se aleja.
En los contenidos de las humaredas.
En las bolicheras que no conocen los secretos del oceano
y tampoco aguardan conocerlos.

En los rascacielos porque son antediluvianos.
En la metamorfosis del paisaje con silencios de arena
entre los cuales lleguè a la vida.

Yo creo en las uvas que recordaban mis pulmones en
la aurora.

En los millones de cruces que atravesaron un zoologico.

En el ambiente clinico y forense del agua, cuando bebo
debajo de los puentes, junto a un evento que es semejante
a la soledad, aunque la soledad sea otra cosa.

En los pavimentos ungidos por las urnas en una dimensiòn
-tal vez- ardiente como los màs distantes paramos en el
verano. 

Creo en las epistemes encerradas en una chalina bajo
este ambidiestro otoño.

Donde cosas inasibles van a ser citadas por los ejes
dentro de un mortero.

Yo creo en esa habitaciòn donde vivo y donde devorè
millones de alfileres.

Yo creo en esa habitaciòn, en esos alfileres, en el 
petroleo de sus tonicos.

Son el ùnico protocolo -el ùnico protozuario- que poseo 
para encontrarme en la existencia con la vida.