Los Cipreses Amarillos

Hoy el cipres debe ser amarillo y ello

por los crepùsculos atados a los nudos de

las ramas

y segùn las cabelleras, por las propiedades

de un fruto que regresa al 

corazòn bajo un gorjeo de aves, errante en 

su inmensa copa. 

Pero hoy el cipres debe ser tambièn una amapola

y algo en mì, me dice que debo decirlo 
pacientemente

para llegar a sus cualidades

como lo hace la intensidad en las cosas, por

ejemplo. 

-hay una conexiòn entre el àrbol y mi espìritu
que desconozco-

Y no obstante los rigores del frìo, el cipres es

amarillo para imaginarse por si mismo sin 

necesidad en estas palabras o las lupas donde 

sueña con insolitos vaivenes. Pero esas
son otras imagenes.

Hoy que la luna se detiene en un pozo y los clavos

crucifican extraños troncos y raices

escarbando en los corales de algo,  

algo como un resplandor o un paraguas.

Hoy los edificios y los escalofrìos tomando 

el ritual

del solsticio, examinado por un litro de 

esporas o los niños que anuncian

versiones llenas de mareas para

desvanecerse.

Y en esa versiòn de un niño desvaneciendose,

en esas pàginas que recorren los

lagos para lograr ubicarlos
existe un tallo devorando los frutos

de los zocalos,

del limbo cayendo de los teatros,

cuando la noche representa màs que azules

y el mundo que sigue al fervor, es

siempre proclive a la radioactividad y los

suburbios,

a los alfabetos que devastan idiomas

como un ancla -esta vez- en el insomne

silencio del lenguaje bajo la
superficie del mar.

Hoy el cipres, pero tambièn la boveda,

los pilones y las baquetas,

el humo deteniendo un objeto por sus raices,

el canto de oxigeno

presionando su acustica, su capitulo de 

flanco en las elipses,

sus brillos sin astronomìas y tambièn el

exodo en los bosques,

donde palabras esmeraldas son poco

o mucho para una silueta.

Y se desvanece con el mismo rigor que
un niño al representar versiones de diluvios
en los pètalos  -igual que los cipreces- amarillos 
de la arena.