El Nùmero de las Hojas

El nùmero de las hojas es el mismo.
Tienen una sombra plateada como la que
poseen los àrboles.
A veces son semejantes a pàjaros atonitos 
o verdes.
En sus pensamientos hay una flor digerida
por las ramas.
En sus metabolismos hay un corcel 
con perimetros de luz abandonados a la
yesca
a los pumas y las herraduras
a las canciones y perdigones que se
oprimen
a las efigies desesperadas en el pecho.

El nùmero de las hojas es el mismo, pero
no siempre es igual al del caballo y mucho 
menos a las luces que crean espigas
en algùn punto de las sienes
donde las corazonadas no son
iguales a una sospecha y veo asi
sometida la transparencia del
preludio a otro fervor.

A uno que desconozco.

Entonces
iguales a un camello
encuentran grillos en el hidrogeno y en 
las inmensidades de los aminoacidos
deciden representar una cabaña
donde los manantiales
son de cera.

Asi llegan a la plastilina.
A una especie de humedad.
A las ventanas que yerran ciegas entre
las mandibulas.
A los pasos de un ser en la rama mientras
creaba daguerrotipos. Junto al tàlamo.
En los nombres de los obeliscos
y las porcelanas, en la demasiada
fortaleza de los puntos antes de 
llegar a los hidrocarburos
con un lenguaje donde
sòlo se tiende la silueta del vapor
que se eleva a la atmosfera. No
hay otra.

El nùmero de las hojas posee un craneo
y de manera diametral encierran el
deseo en las fintas de un poema
que sabe de bozales.

Pero el nùmero de las hojas es
tambièn infinito.

Lo infinito -debo añadir- es una hoja 
o un objeto que se separa de los àrboles.

Buscando las nervaduras o los 
parpados.

-a veces da igual-

De una chimenea girando a las imagenes
del oceano.