El Yugo en los Escalofrìos

La historia es verde.
Una de sus narraciones ha sido tatuada
por un limòn.
Sus grietas son prologos.
Las estrellas durante el dìa, arrojan artificios
en ella.

Quìmico e industrial segùn el paso de 
los automoviles.
Segùn el paso de los craneos, mientras
tratamos con exegesis y tropos que no viven
demasiado entre los manantiales
agitados una y otra vez por 
las runas.

Lleva misteriosos desfiladeros donde es
cultivado el peso de las estalactitas,
el higado de la flor
atado a un micròfono, aquì una alegorìa
vuelve a anhelar el peso de una fibra,
de una jabalina con uso mecànico por la noche,
cuando esos dioses que se alojan en las
veredas, arrojan espuma en los ecos
de sus trayectorias.

-es indispensable esa espuma-

La historia es verde.
Respira bajo los àrboles o es una estaciòn donde
los mèdanos y espejos son alumbrados 
por una pericia que llega de los
jabalìes
bajo absolutas plagas de nucleos y prototipos.

Alimentandose del yugo en los escalofrios.